1,2,3 probando

Julio en Enero

2012-01-24T14:13:00.000-03:00

leí hoy, gracias a mi primo, algo de Julio. tres o cuatro párrafos donde habla de la partida de Osita, y el tema de Nicaragua.

Julio y sus palabras. Porque está el castellano que usamos todos, y el mismo, pero que cuando lo usa Julio, es otro diferente. Una combinación que se parece demasiado a la alquimia, que crea entre otras cosas oro.

Julio y sus cuentos. Y el engaño juguetón de estar leyendo de pieles rojas que cabalgan por la estepa y que en un segundo pasan un semáforo en rojo acelerando una motocicleta que vuela por el asfalto.

Julio y sus pronombres. Y el señorío de hablarte de Usted. De hablarle de ti. De hablarnos a mí. De hablarte a nosotros y esos giros así, tan de Julio.

Julio y sus lugares. Las lluvias en Paris, las tardes de calor en Buenos Aires. Los velorios y el veneno de las hormigas. El desierto al norte de la nada y la campiña llena de matorrales, plantas y sí, duendes.

Julio y sus personas. El desfile de Magas, Glendas, Rocamadours, Conejos, trompetistas, cronopios, Lucas, famas, madres, hermanas solteras, fotógrafos, comensales, y de vez en cuando algún perdedor.

Julio y su música. Julio y sus cigarrillos. Julio y sus libros. Julio y sus recortes. Julio y su partida. Julio y el vacío que ya nadie puede llenar.

Julio en enero. Julio en cualquier mes del año. Gracias.

Julio Cortázar, foto tomada el 24-1-2012 de http://2.bp.blogspot.com/_PklogaXiG6Y/R1clc_w1lPI/AAAAAAAADQM/TBGnHKo-c70/s400/cortazar%26cat.jpg

El gran hermano somos todos.

2012-01-21T19:33:00.001-03:00

El mundo de los realities nos hizo olvidar el significado inicial del Gran Hermano, o vivirlo en carne propia.

Lo cierto es que cuando Orwell hablaba de ese personaje que todo lo veía y que ponía en evidencia y a la vista de todos las falencias y miserias de los que no cumplían con los códigos de la sociedad del momento, todos nos llenamos de condena, de repulsión antitotalitaria y de un orgulloso sentimiento de amor a la libertad de la sociedad y el tiempo en que nacimos.

Sin embargo, tengo la sensación que de a poco todos nos hemos ido transformando en El Gran Hermano. Desde hace un tiempo, todos aportamos orgullosos también con nuestras cámaras, nuestras opiniones en estado puro en las redes sociales, y en cuanto lugar nos de el espacio de opinar, a las reprochables miserias de tanta gente: la señora a quien le editan una entrevista y creemos que es clasista, o la otra que estaciona ocupando dos lugares reservados para discapacitados. Indignación popular, condena social, muerte a su imagen. Digo, no quiero defender acciones que son condenables, pero sí quiero poner en evidencia que, igual que hace dos mil años, seguimos poniendo a la prostituta contra el paredón para apedrearla sin ningún tipo de conmiseración y lo que es peor, sin siquiera estar seguros de cómo son las cosas desde las dos veredas.

Tengo miedo de la sociedad en la que nos estamos transformando. Tengo miedo pero no porque estacione en lugares para discapacitados, o me interese si las nanas se ponen uniforme o no. Mi miedo es porque sé que me voy a equivocar en algo. En otra cosa. Porque tarde o temprano me voy a tropezar seguramente, como lo harás tu, o como lo hará cualquiera de nosotros que para eso somos humanos. Y ahí estará la cámara de alguien, el blog, el twitter, el foto radar, mirándome desde el panóptico, subiendo mi miseria a la web, para alegría de todo el circo que también me condenará sin conmiseración, transformando mi muerte social en el trending topic del momento.

Todos somos el gran hermano. Y nos alegramos de serlo. Y asumimos ese rol sin el menor cuestionamiento. Sin le menor duda. Seguros de que nuestros pensamientos son los que valen, los que estamos del lado de "los buenos". Porque pagamos los impuestos, acariciamos a nuestros niños, estacionamos en los lugares correctos, tiramos la basura en el papelero, sonreímos a los desconocidos en el ascensor, elegimos candidatos democráticos y todas esas cosas que nos inflan el pecho de esa sensación de que somos los que hacemos las cosas bien. Y si nos equivocamos, son detalles, cosas mínimas, que no muestran quiénes somos realmente. Por eso tenemos el derecho de seguir alimentando la voracidad del circo romano, de la masa que crucifica, los ojos y conciencia del Gran Hermano.

La alarma del auto

2012-01-04T15:01:00.000-03:00

Todos los días a la misma hora, cuando después del almuerzo me ataca esa modorra que evidencia mi pasado mendocino, es lo mismo.

El mismo auto, la misma alarma, sonando decenas de minutos. De lunes a viernes. El mismo ciclo de tiiiiiruuuuu-tiiiiiruuuuu y después un iuiuiuiuiuiuiuiuiu. Agudo. Molesto. Insorportable.

He pensado en ir varias veces y tomar diversas medidas. Las más amistosas sugieren dejar un letrero avisando al distraído propietario que revise su auto. Otras, cada vez más tenaces, me visualizan con un mazo con el que rompo los cristales uno a uno, riendo a borbotones, sordo a las sirenas de algún carabinero que obviamente pasará por ahí el momento en el que finalmente la alarma suene cuando tiene que sonar y ni las mejores excusas puedan librarme de unas horas en la comisaría, dando explicaciones inútiles, pero con la satisfacción de alcanzar por un momento, el paraíso del silencio.

¿The Clinic o The Cinic?

2011-12-23T12:02:00.000-03:00

El martes nos encontramos con unos amigos en el Bar The Clinic. No lo conocía, aunque conozco la revista que me hace reír tanto con sus disparates tendenciosos. Y siemre me quedo con eso, con los chistes de las primeras páginas y los jueguitos de palabra de los pies de página. Las otras notas y reportajes confieso que me dan lata leerlos. Debo ser superficial y solo me gusta reírme de esas cosas triviales.

Pero lo que me hace reír más aún, es esa simpática inconsistencia que hay entre tantos pensadores, periodistas, poetas y mercaderes de la izquierda. Digo, porque la experiencia del Bar The Clinic, es un poco un combo ideológico, pero empaquetado según las leyes del más puro marketing norteamericano que tanto se empeñan en criticar. Como aquel poeta, partidario acérrimo y representante diplomático que tiene tres casas bastante parecidas a los palacetes burgueses de los "cerdos capitalistas".

Sin ir más lejos, igual que cuando uno va a Disney, el merchandising está disponible y nos tienta por todas partes, si reciben tarjeta de crédito en cuotas o Red Compra con esas maquinitas mágicas. Es más, con un poco de suerte, también puede uno tomarse una foto, no con Mickey Mouse, sino con el compañero Salvador Allende. Ya lo decía Kevin Johansen, "McGuevara o CheDonald's..." así es The Clinic.

Para que vea que no me lo inventé, acá está la prueba de mi foto con el "compañero", gracias al gran Gabriel Pacheco.

las cosas que hay que oír.

2011-12-21T18:16:00.000-03:00

resulta que he tenido que estar en sesiones diversas de focus groups. señoras de 35 a 45, que usan productos de belleza. aprendo que hay tres tipos:

- las que usan los productos de nuestro cliente.
- las que no están ni ahí con gastarse 50 dólares.
- las que se gastan 150 dólares.

Escucho de rituales, de mandatos culturales, de la belleza como carta de presentación, de muchas cosas que hablan mujeres entre mujeres y que siempre resultan ser bastante curiosas. A veces sorprendentes, otras predecibles. Siempre intentando indagar en esa compleja maraña que es el mundo de la percepción.

De pronto, el comentario de una de las señoras del grupo de las que se gastan 150 dólares, me hace pensar seriamente en qué tipo de mundo puede uno vivir:

"yo creo que al final, la gente pobre tiene más plata que uno para comprarse estos productos, una tiene que pagar las nanas, el jardinero, el piscinero, y al final la plata se te va en esas cosas en cambio como ellos no necesitan pagar eso, tienen más plata disponible".

¿Cómo tanta incapacidad de mirar mas allá de su nariz? ¿Cómo tanto egoísmo, tanto desparpajo, tanto ensimismamiento, tanto enanismo mental? Definitivamente, mientras exista ese pensamiento, esa incapacidad de ver realmente al otro, las brechas van a ser insalvables...

esa obsesión con los números y la mística de las fechas.

2011-11-11T13:29:00.000-03:00

La humanidad es increíble. Pasan los años, las décadas, los siglos, y seguimos asustándonos con las sombras que proyectamos.
Todo un jaleo con las fechas, como si fueran algo místico, ajeno a nosotros, y no recordamos que fuimos nosotros quienes las creamos, de manera arbitraria.
Que el día de hoy sea 11-11-11, es una decisión PAPAL!!!!!! así es señores, el señor Papa Gregorio XIII fue quien decidió que hoy día fuera el día que es. Ni los astros, ni los números mágicos, ni los elfos del bosque mágico que están cambiando la energía cósmica del universo por un nuevo orden que nos hará a todos más buenos, más espirituales y más vegetarianos.
Además, por qué vamos a creer que un numero nos va a cambiar!? por qué no cambiamos nosotros y punto? siempre esperando que el mundo, el kino, papá noel, el estado y la brujería hagan el trabajo duro que no tenemos ganas de hacer...
somos unos chantas...

Mi pequeña historia con Apple.

2011-10-07T10:59:00.000-03:00

Todos han hablado del aporte de Steve Jobs al mundo en general, por eso no creo que valga la pena seguir enunciándolo, a pesar de ser Mac Fan declarado.

Mi pequeño homenaje, es tal vez un poco más modesto, y tiene que ver con la primera vez que yo vi esa manzana mordida.

Era 1984 y yo estaba por cumplir diez años. En la calle Colón, todavía estaba el consultorio de mi pediatra, el Abel Albino.

Como pocas veces, había ido con mi papá. Era invierno y hacía mucho frío. Y cuando salimos, en ese atardecer azul oscuro de las seis y media en Mendoza, los ventanales de un negocio iluminaban la vereda.

Ibamos de la mano, esa mano grande y cuadrada que tiene mi viejo, que es la misma con la que hoy tomo yo la mano de mis hijos. Nos paramos a mirar y entramos. Estaba sobre un escritorio, todavía cuadrado, todavía color té, todavía sin saber de Helveticas o Adobes o jpegs. Y al lado, conectado a un pequeño cable, estaba ese rectangulito con una rueda.

- Mirá -me dijo mi viejo- eso se llama mouse.

Algunos padres llevan sus hijos a pescar, otros los llevan al estadio, o les enseñan cualquier cosa que los marca para siempre. A mí mi viejo me enseño que eso era un mouse, y que el computador era Apple.

Gracias Steve Jobs por ese momento con mi viejo, que tantos años después recuerdo como si fuera hoy.

Pobre paco.

2011-08-31T11:18:00.000-03:00

No voy a justificarlo, matar alguien nunca va a estar bien. Es condenable. Reprochable. Y claro, hay que pagar las consecuencias. Igual que mentir, igual que ocultar, igual que dañar la imagen de toda una institución, si es que puede dañarse aún más.

Pero hay algo detrás de todo este lío, que no puedo dejar de sentir. En el fondo, el carabinero que mató a Emanuel la semana pasada me da pena. Igual que tantos otros que salen a la calle cada vez, con miedo, con problemas en sus casas, con hijos que también van al colegio, a la Universidad, y a vivir las mismas vidas de nuestros hijos, y se disponen a escuchar nuestros insultos, a protegerse de nuestros piedrazos, a defender cosas que no se cuestionan si tienen ganas de defender. Reciben órdenes, igual que bombas con pintura, que fierrazos y molotovs. Y salen hoy, y van salir mañana.

No quiero pensar ni me interesa hablar del pasado, ni de la represión, ni de los típicos discursos con los que crecí los últimos 30 y tantos años en este lado del mundo. Estoy convencido de que el carabinero que mató a Emanuel, tampoco disparó por ese peso de la historia, como tantos aseguran cada vez que pueden, como si el pasado fuera un fantasma que no se puede dejar atrás.

Yo no soy carabinero. Ni Policía. Solo me puse un uniforme un año cuando hice el servicio militar en Argentina. Pero lo entiendo. No puedo dejar de sentir pena por ese señor, por su familia, por sus hijos. Pienso que en el fondo, todos también ayudamos un poco a matar a Emanuel: los políticos, los gobiernos, los uniformados, los estudiantes, los medios, las marchas, los encapuchados, y fundamentalmente, nuestra incapacidad de evolucionar y de pensar que un piedrazo, una barricada o una bomba de gas lacrimógeno, van a lograr mejores resultados que una conversación.

2011-08-23T20:07:00.001-03:00

1,2,3 probando

2011-08-23T13:04:00.001-03:00

ahora desde el mundo móvil. Será una excusa para escribir más? Frecuencia? Extensión? Relevancia? Veremos

-- Desde Mi iPad

Ubicación:Italia,Providencia,Chile

las autopistas de la información vs las carreteras del descubrir

2011-07-17T17:06:00.001-04:00

Una de las cosas que me encanta de tener hijos, es ver y rever hasta el cansancio las películas que nos encantan. Y aunque parezcan inocentes historias para niños, siempre voy descubriendo nuevas puntas de reflexión, vueltas más profundas. Después de todo, en cada pequeña historia, está la historia de los hombres. Nuestros miedos y nuestros sueños.
Cuando vi Cars, la primera versión de esa maravillosa película de Pixar, me quedó siempre dando vueltas esa analogía de la súper-autopista que unía el este y el oeste, ahorrando mucho tiempo de viaje, pero que dejaba fuera pequeños pueblitos que tradicionalmente habían subsistido gracias a la histórica ruta 66. De hecho según Lassetter, mucho de la historia estaba ahí. Y siento que esa realidad es una verdad mucho más profunda en nuestro mundo hoy.
Es más, cuando veo cómo estamos usando Internet, siento que finalmente nos subimos a esa autopista velocísima de tener la información que buscamos (o que creemos buscar), al alcance de la mano. Pero también, dejamos fuera muchos pequeños pueblitos, hallazgos que no estamos buscando, pero que posiblemente darían nuevas interpretaciones o descubrimientos a nuestra búsqueda inicial.
Lo lindo de las road-movies es que el protagonista nunca es el mismo cuando sale que cuando llega. Cada parada, estación de servicio, restaurante de camioneros, muchacha haciendo dedo, conversación profunda en un desierto con aquel ser del que hemos renegado tanto tiempo, forjan finalmente el destino final. ¿No nos estaremos perdiendo eso de Internet?
Me refiero a esa miríada de posibilidades que hace tantos años se abría para que pudiéramos perdernos en tantos miles de discursos, fotos, historias, películas, videos, canciones y cuanta cosa se le ocurriera a algún remoto ser de un pequeño pueblito conectado, que llegábamos así, de casualidad, y nos cambiaba la perspectiva de las cosas.
Ojo, no reniego de Google, ni de las redes sociales, ni de tantas innovaciones maravillosas que han ido descubriéndonos y sorprendiéndonos. Simplemente pienso en el inevitable devenir de nosotros, y en el afán de ir cada vez más rápido hacia un destino que muchas veces ni siquiera sabemos cuál es, porque lo vamos descubriendo en el camino. A lo mejor Godin tenía Razón, y la Internet se terminó. A veces creo que nos estamos quedando -una vez más- con la sombra de las cosas, y estamos felices con eso. Pero hay más. Detrás de las búsquedas que hacemos, hay millones de otros sitios que alguien decidió que no eran relevantes para nosotros. Pueblitos que no valía la pena visitar. Les dejo la inquietud. Por mientras, voy a buscar el link a un maravilloso video de TED que lo explica por supuesto mucho mejor que yo.

los que hacen que la vida sea más linda

2011-06-07T18:37:00.001-04:00

Todas las mañanas paso en moto por una zona donde se nota que vive gente que trabaja. Y que trabaja mucho. La gente que la pelea para poder vivir decentemente. A veces dos laburos. A veces más. A veces no.

Uno se da cuenta por las caras de cansancio. Por las arrugas precoces. Gente de esfuerzo le dicen.
Pasaba por ahí como siempre, y la vi caminando. Tendría unos 55 años, tal vez menos. Un cuerpo rotundo. Campera abrigada, pantalón de joggin y zapatos creo. No recuerdo mucho porque me quedé mirando su pelo. Pelo recién peinado. Pelo de peluquería. Pelo de reflejos hechos el sábado a la tarde. Pelo que brillaba al viento en un contraste totalmente fuera de lugar en una hora como esa, en un lugar como aquel. Iba oronda la señora, con ese vientito que se le hace al pelo de una estrella de cine cuando su convertible cruza una curva en la costa azul, solo que ella caminaba cerca de los monoblocks que están en Macul.

En ese momento pensé el tremendo aporte social que hacen la peluqueras de barrio. Esas que le roban espacio al living o al comedor. O al garage, las que tienen marido generoso o de a pie, para instalar ese pequeño templo donde todo se olvida por dos horas al mes, para sumergirse en las revistas de moda pasadas de moda, de sociales, o enterarse de las vecinas, amigas y cosas varias que pueden enterarse entre el ruido del secador, el ponte derecha para que pase el cepillo y los afeites propios de un salón de belleza, centro de estética, coiffeur o directamente peluquería unisex.

Ojo que el aporte social no va solo por las dos horas de indulgencia. Es algo más duradero. Porque es salir de ahí, con un peinado que más parece un lifting, o un tratamiento completo de belleza, y una sonrisa en la cara.

Estamos hablando de ese tipo de tratamiento que hasta el marido nota, y que nadie puede dejar de comentar. Un cambio radical en el color, un corte drástico, la permanente, los claritos, y por qué no el brushing cuando es algo inusual. Esos retoques que cuando el consorte mira, le recuerdan a otros tiempos, donde todo era más fácil, o más lindo, o más jóvenes los dos. Lo cierto es que esa noche pasan cosas. Y la sonrisa sigue ahí, para durar por varios días más. Y olvidar un rato al vago del Cristopher que dejó la escuela y no quiere buscar pega, o la Yuslinda que se está juntando con un cabro que no le gusta nada, o que el casero de la feria no le quiso fiar o tantas cosas que tanto se parecen a la vida de tantas mujeres que no son las que salen en la tele, sino que están del otro lado.

Y así, un día lunes, gris como los lunes en una ciudad gris, en un barrio gris, pasa una señora de peinado inesperado, llenando la calle con el brillo de su sonrisa, feliz con su pequeña fortuna de pelo al viento.

¿No merecen acaso un homenaje las peluqueras de barrio?

tanto por ahí

2011-05-13T18:57:00.000-04:00

estoy abrumado. mujer. hijos. trabajo. magister. clases de ¿quién es Jesús? y encima descubrir un par de cajas de pandora pero que en lugar de males son una puerta para curiosear un poco de todas las cosas lindas que la gente hace en el mundo y cuándo -¿me querés decir?- cuándo podré revisar todo eso, todo eso que hace que contrapesen las noticias de todos los días, esas de los curas enfermos y los terroristas muertos y los chicos que llevan pistolas al colegio...
origamis que se abren con el agua, flujos de pensamiento colectivo, gente en todas partes que de verdad hace de este mundo un lugar mejor para vivir ahora, no en el baúl de los recuerdos.
me quedo con trabajar para hacer mi parte, con los primeros puntos de esta reflexión. ya habrá tiempo para lo demás.
el mundo está lleno de cosas mucho mas lindas que las que vemos todos los días en las noticias. tal vez eso no sea noticia. ¿pero entonces por qué me sorprendo tanto cuando las descubro?

el frío de la tarde

2011-04-12T19:01:00.001-03:00

todos los años es lo mismo. el frío de la tarde los días como hoy. en los cachetes helados. en alguna estufa a leña lejana, sorda a las prohibiciones ambientales. o en otra que funciona a parafina. alfombras amarillas. ocres. rojizas. crujientes. húmedas. esos olores. esos colores. esos que me llevan y me traen sin que pueda hacer nada. a los días de niño, ida y vuelta. a sentirlos de nuevo hoy. y a sonreír también porque me doy cuenta de que estoy vivo. y que los veo. los siento. hoy también como ayer.

los pibes del barrio.

2011-03-30T19:08:00.001-03:00

El otro día me acordaba de los pibes del barrio. Y se me apareció ahí "El Bombín". Laaargo como siempre, con su bicicleta de cross con carenado, esas que tenían una palanca de cambio al medio, y un asiento bananita con repaldo, de tapizado con brillante plastificado. Todo un desafío a las leyes actuales que protegen la integridad de los niños prohibiendo el tolueno y los vehículos sin cinturones de seguridad.

Se me hace que El Bombín siempre iba a tercero en la escuela. Era como tres o cuatro años más grande que yo, pero siempre fue largo. Largo y flaco. Tal vez por eso le decíamos bombín, como un inflador de bicicletas, no sé.

Nosotros fuimos creciendo, pero El Bombín siempre lo recuerdo en tercero.

Era vivo El Bombín. Les ponía un nombre a todos. Al Mauricio que era tartamudo, le decía Miliki o Metralleta. Al Fede, le decía Luppi, a mi no me acuerdo, pero seguro un nombre tenía.

Tenía una hermana que iba a ser reina de la Vendimia. La Mónica. Todos los años que el bombín iba a tercero ella iba a ser candidata. Me acuerdo que una vez la vi en un Carrusel, tirando uva y que me guiñó el ojo y todo. Primero iba a ser de Godoy Cruz y después Reina Nacional. Dicen que era re linda. Yo no sé porque no entendía de esas cosas todavía. Pero me dio uva.

También tenía un papá, que me era parecido a Minguito. Tenía un Renol 12, pero el de los focos enteros, no el de los dos circulitos que llegaron después, cuando empezaron a ser de plástico. Era verde oliva, y después de unos años empezó a mutar hacia otros destinos cromáticos, producto de la falta de cataforesis, diría alguien experto en publicidad de los fiat de los años 80.

De la mamá del Bombín no me acuerdo mucho. Capaz que trabajaba en la Municipalidad, o era maestra, como la mayoría de las madres que trabajaban en ese entonces, como la Marina, o la vieja de la Silvana y la Laurita. Esas que el papá tenía una camioneta con quesos y cosas ricas.

Si alguien ve al Bombín que me avise. Tal vez en estas tardes de otoño se siente todavía en la parecita de la entrada, a esperar al viejo que algunas veces llegaba en un unimog, o al tío que andaba en bici de carrera. Tal vez esté con su primo, ese que tenía una pata más larga que la otra y caminaba como en subibaja. Me lo imagino tomándose un yerbiado. Seguro que ahora fumándose un pucho, con ese aliento frío que entra en Godoy Cruz las tardes de otoño, ese que exhala el humo del tabaco, junto al vaporcito de adentro, con olor a melancolía.

Evolución de las especies

2011-03-07T14:40:00.000-03:00

El fin de semana, un comentario de mi suegra me hizo caer en la cuenta. Cuando tenés más de 30, lo de la panza, no es porque sí, por los años, por los asados, por la vida sedentaria o lo que sea. La razón es mucho más estratégica. Es la mejor forma de poder apoyar a nuestros pequeños cuando los tenemos en brazos!

ostracismo

2011-02-14T11:54:00.002-03:00

desde que este año comenzó he estado (y sigo) en período de ostracismo digital. algo me dice que estaba un poco intoxicado de tanta red social, blog y demás.

ciudadano promedio cruzando la calle.

2011-01-18T08:22:00.000-03:00

las noticias muestran ciudadanos promedio en distintas fechas que sufren accidentes cruzando las calles. Los vemos a diario, con su trotecito de tres pasos, que a duras penas les da para llegar a la mitad, y despues el paso ligerito para llegar al otro lado. Muchas veces gorditos. Muchas veces con niños. Siempre por la mitad de la calle. Siempre saltando la cerca prohibida, ignorando el paso de cebra, el cartel de advertencia, el semáforo peatonal, los carabineros, las sanas costumbres y cualquier intento de institucionalidad civilizadora que pueda ser ignorada, evadida, omitida. Total, es un segundo nomás, a mí qué me va a pasar.

los días y nosotros

2011-01-17T13:53:00.000-03:00

Ni me di cuenta y ya casi estoy en los últimos días de enero de 2011. En qué momento se me acabó el año? Digo, el 2010.

No sé si fue cuando dejé para unos días después, lo que pensaba escribir en mi blog. O habrá sido entre esa llamada a un amigo que no alcancé a hacer porque tenía una reunión de trabajo y el mail que se quedó en el borrador en blanco, sólo con el nombre de papá en el encabezado.

Sólo cinco minutos para pensar. Sólo cinco a la semana. Ese es mi propósito 2011, antes que se acabe el mes para hacer planes y buenas intenciones. Un posteíto de nada cada semana, como para sentir que además del trabajo y la familia, también hay tiempo para seguir 1,2,3 probando.

Angry Birds: ¿Jugando a ser terroristas?

2010-12-21T11:33:00.000-03:00

OK, me dejé llevar por la moda de Angry Birds. Anoche estaba a la 1 de la mañana, gastando las últimas energías de la batería de mi celular, sentado en el baño, y con las piernas acalambradas, pero no me podía levantar. Tenía que pasar ese nivel, y cada pajarraco reventado sin lograrlo era una más, y una más.

Estaba a punto de enojarme y miré las plumas volar, y pensé en cómo inmolaba los pajaritos, tratando de derribar las fortalezas de los cerdos, que sonreían impunes ante mis malogrados intentos.

De pronto, una suerte de epifanía o de iluminación me mostró una nueva dimensión de este famoso jueguito. Millones de personas en el mundo estamos inmolando pajaritos como quien inmola terroristas para derribar torres gemelas!!!!

Me costó admitirlo porque por principio rechazo cualquier forma de violencia, pero en el fondo es la misma situación. El pobre pajarito inocente que entregando su vida por una causa mayor, logrará vengar a los suyos de esos cerdos capitalistas que se resguardan en sus rascacielos fortificados. ¿Eso en sicología no se llama proyección?

Temporada de Cerezas

2010-12-01T19:33:00.001-03:00

Siempre que llega diciembre, vuelvo a pensar en las cerezas. Hay quienes prefieren las frutillas, los berries de cualquier tipo, o los duraznos. A mi me gustan las cerezas.

Debe ser porque son un flashback a mi infancia en un barrio que terminaba en una finca llena de cerezos. Finca inevitablemente asaltada año tras año, generación tras generación de vecinillos ávidos de ese sabor que teñía de rojo las carcajadas agitadas. Carcajadas que escapaban furtivamente como furtivamente habían escapado de algún escopetazo al aire. Siempre un cuidador perro del hortelano, de esos que no comen ni quieren dejar comer.

Hoy la finca ya no está. Está por supuesto el infaltable mall a cielo abierto, con cientos de vistosos negocios y tiendas para todos los gustos. Las calles pavimentadas. Y guardias pero que no disparan al aire. No disparan. Seguros de la civilidad de las miles de familias que recorren los negocios los fines de semana. Y que por supuesto, no roban cerezas como lo hice yo con mis amigos. Pero esa es otra historia anestesiada.

Por eso me gustan las cerezas, y como alguien me dijo por ahí, mejor si son maduras. Y robadas.

1º de desviación

2010-11-26T11:14:00.000-03:00

Pasa sin darte cuenta. Crees que es un pequeño desvío y que pronto estarás encaminado en la ruta original. Sin embargo ese pequeño grado de desviación, finalmente termina alejándote de forma total, y todavía no sé si definitiva, del camino inicial.
No termino de entender en qué momento pasa. No podría afirmar que es inevitable. Sólo sé que siempre que creo tener mis rutas y mis procesos medianamente encaminados, en un momento todo se trastoca nuevamente y no entiendo cómo llegué donde llegué.
Es cierto que el proceso me hace crecer. Simplemente me pregunto si esto será finalmente de lo que se trata vivir. Proponer caminos, para terminar en rutas insospechadas una y otra y otra vez.

Santiago en 100 palabras

2010-11-04T18:55:00.000-03:00

Lo logró después de varios años. Había ahorrado peso a peso para cumplir ese sueño maravilloso que lo elevaría de peatón, a la envidiable categoría de automovilista.

La concesionaria estaba en Bilbao. Caminó ansioso desde la línea 4 del metro, hasta la iluminada vitrina que exhibía ilusiones último modelo en vistosos colores de movilidad social.

Hizo todo rápido, asegurándose que nadie le quitara ese anhelo azul eléctrico que arrancó a la primera, en un ronroneo vibrante.

Era feliz.

Salió al atardecer. Ocupó el último metro cuadrado disponible de pavimento santiaguino. Y su cero kilómetro quedó varado, cero kilómetro para siempre.

Todos amamos a las chinitas.

2010-11-02T15:11:00.002-03:00

Esta mañana fui a cargar combustible a mi moto. Como pagué con tarjeta de crédito, el señor bombero, (brazo lleno de tatuajes, pelo medio largo, cara de metalero de fin de semana), me extendío esa botonera para poner claves, pin pass y esas cosas.

Sobre el teclado, oronda, caminaba una chinita (mariquita, vaquita de San Antonio). Y a pesar de que ya se me hacía tarde, me tomé el tiempo para evitar molestarla, mientras oprimía las teclas respectivas, esperando que el bichito se corriera de las teclas que tenía que apretar.

Mi sorpresa mayor, fue cuando le devolví el teclado al bombero de ceño fruncido, porque se quedó mirando y me vio a mi como diciendo, esperemos que se corra de los botones. Como ello no ocurría, terminó soplando muy sutilmente, de forma delicada, diría yo, hasta que al final se fue volando muy tranquila hasta algún otro lugar.

Me subí a la moto sonriendo, y pensando que si hubiera sido una hormiga, una mosca, una oruga, o una araña, el bombero y yo la hubiéramos pulverizado sin miramientos. En cambio a una chinita, era inimaginable hacerle nada.

¿A vos te pasa lo mismo? ¿Será que todos amamos las chinitas?

lleno - vacío

2010-10-27T13:44:00.002-03:00

A veces siento que esto me identifica tanto...

Insolente primavera

2010-10-21T19:35:00.000-03:00

No te engañes. Esos días que parecen robados al invierno son una artimaña de la primavera. Cuando menos lo imaginas, te va a sorprender doblando una esquina. En complicidad con alguna ráfaga de viento de la tarde, te va a atacar sin aviso previo. Su modus operandi es más o menos así: Uno avanza distraído, pensando en el día que se fue, en la nota de la maestra de los chicos en el cuaderno de comunicaciones o en cualquier otra trivialidad, y de repente el pecho se infla de fragancias. Y es inevitable.

Pueden ser azahares, jazmines, u otra especie; lo mismo da. Siempre esos asesinos de la tristeza y el aburrimiento. Una vez que te atrapan, te llevan inevitablemente a la calle de la infancia, a un amigo que ya no está, una bicicleta vieja, la voz de tu mamá llamándote a comer. Primavera insolente, cómo se te ocurre irrumpir así en mi vida, inyectarme tu veneno perfumado que me enrostra sin respeto tantas cosas olvidadas en la montaña de la monotonía.

animales domésticos

2010-10-04T22:18:00.000-04:00

me estaba acordando del principito. la historia del principito y el zorro. y pensaba en ese momento en el que finalmente se cruza el límite. y somos más domésticos que salvajes.

cómo en ese proceso, sutil pero inexorablemente, vamos dejando que el viento de los días y nuestra voluntad, deshojen una a una las rayas del tigre, otoño cotidiano que todo lo termina transformando en predecible.

peligrosamente inofensivo, si confiamos que hoy será también mañana.

Estas son mis herramientas

2010-09-29T12:40:00.000-04:00

Vas a ver que desde acá, solo me puedo mostrar con estas herramientas. Hasta donde me alcance con ellas a explicarte, a describirte, a animarme a contar.

Puedo construir con ellas las amenazas más temibles: bombas, proyectiles, agravios, blasfemias y prevenir tus represalias entretejiendo fortalezas, barricadas, silogismos y argumentos verosímiles, filosos, estratagemas que sólo ellas pueden crear.

También puedo elegir otro camino, y mostrarte algo probablemente más artesanal. Edificar con ellas otro tipo de encuentros, relaciones, metáforas y sentimientos. Otras intenciones, otros fines.

Cualquiera sea el motivo, estas son las herramientas. Las que me alcanzan. Aunque trato de ir buscando nuevas cada día. De ir adquiriendo nuevas habilidades en su uso. De mejorar constantemente para que sean tan mías como una extensión de mi. Pero es en vano. Por más que lo intente, mis palabras solo pueden dar forma a una pequeñísima parte de todo lo que soy en verdad.

las letras

2010-09-15T01:13:00.000-04:00

Cuáles serán al final de mis días, las más usadas. Cuántas veces habré escrito la palabra amor, o Dios, o vos. Estadística inútil, improbable, como la belleza de utilizar un lápiz para cada carácter. Tal vez necesario ejercicio para un juicio final, ese que inevitablemente confrontará al final de mis días, si las letras que forman M-E-M-O-R-A-N-D-O, fueron plasmadas en ese orden, en un número infinitamente superior a las que forman P-R-I-M-A-V-E-R-A, o L-L-U-V-I-A. Quizás sea un ejercicio importante el de llevar algunos registros en ese caso.

Por lo pronto, voy descubriendo que usar un lápiz incorrecto podría llevar a equívocos peligrosos, como escribir INFIERNO en lugar de INVIERNO, o PISTOLA cuando en realidad quise pedir una PISCOLA.

Pobre W. Ahora que la pienso, ese lápiz debe estar casi intacto. No me llamo Walter, ni Waldemar, tomo poco Whisky, y no hablo de Watts. En cambio la J y la F...

el ciudadano promedio estafado

2010-09-13T18:57:00.002-04:00

Cada cierto tiempo aparecen en la tele, o en los diarios. El ciudadano promedio, pobre víctima de un sistema cruel y despiadado, que utiliza sus peores artimañas, sus más viles engaños, para aprovecharse de este trabajador abnegado, de esta dueña de casa sacrificada, de aquella pareja inocente.

Los engañadores son malos, pérfidos y crueles. Se aprovechan de la ingenuidad de estas pobres personas. Y luego de su engaño, desaparecen, seguramente riendo a carcajadas de la ridícula situación del estafado. Y dejan a nuestro ciudadano promedio mirando tristemente con cara de ternero degollado.

Y es verdad, todos de alguna manera hemos caído tal vez en alguna pequeña estafa. Sin embargo, salvo aquellas veces donde realmente alguien se aprovecha de nuestra buena voluntad, (digamos por ejemplo cuando alguien cae en la típica estafa del falso epiléptico que necesita pagar sus medicinas), la mayoría de las veces que el ciudadano promedio es estafado, lo hace porque él también percibe que podría ganar algo, sacar una ventaja inusitada, hacer algo que le daría una cierta posición de privilegio respecto del común de los mortales.

El ciudadano promedio se queja de que lo estafaron pero...

- lo estafaron porque quería comprar una película trucha en la cuneta y vino en blanco, sin nada grabado, - o porque compró en la calle un libro sin la mitad del texto.
- o porque no le quieren cambiar aquella prenda que compró sin boleta.
- o porque creyó de verdad que le iban a compartir un número de lotería ganador.
- o porque está convencido de que ganó un concurso telefónico en el que nunca participó.
- o porque está convencido que puede comprar un notebook por 50 lucas, en una población.
- o porque le va a ganar al pepito paga doble...

La lista es infinita... el ciudadano promedio es víctima de su propio afán de querer ganar ventaja. Admitámoslo, a veces pagamos por querer pasarnos de vivos. Y porque vemos lo que queremos ver. O creemos lo que queremos creer, aunque la razón nos diga que es totalmente inverosímil.

Imagen de: http://i.imgur.com/HWKW3l.jpg

ejercicio holístico.

2010-09-03T16:14:00.000-04:00

Ir al centro de Santiago es una experiencia notable. No importa cuántas veces vaya. Siempre me quedo con algo nuevo. Un edificio. Un olor. Un personaje.
Hoy fui caminando desde Avenida Italia. Parque Bustamante y las luces de la ciudad un día después de la lluvia torrencial. Cruzar y Lastarria con ese look parisino cortado de cerca por un cerro infinitamente verde, único, latinoamericano. Los estudiantes de turno y una pareja de uniformados que pololean. Siempre el contraste y el descubrimiento. Después Monjitas y la calle del museo. La ciudad cosmopolita. Los metales pesados, las tiendas de arte y los bares gay friendly. Las ondas, las zapatillas de colores y las bicicletas con marcos de carey en los anteojos con sombrero y jeans. Las hormonas en ebullición a través de los vidrios oscuros, a medida que los cafés van transformándose de a poco en un Kintaro o en un almacén. Y después es menos París pero igual Buenos Aires, pero siempre Santiago. Y sopaipillas. Y maní confitado. Y calles peatonales. Quioscos de revistas que sea caen con ediciones de hace siglos. Comida china. Cafés de vidrios oscuros. Siempre buscando señoritas. Payasos y malabaristas con una esfera de cristal. Un poco de vértigo vestido de ciudadano anónimo. Un poco de cuidar la billetera y el iPhone, que de ida es Gepe y queda perfecto cuando tapa el ruido de las micros y las secretarias, y de vuelta es Modest Mouse, y suena bien igual aunque es un poco de contraste. Plaza de armas, y pollo frito, bolsos de viaje en una tienda, ajedrez y predicador. Perro con un sweater que duerme en el semáforo. Escolares que silencian mi música con su alegría. Comida rápida comida rápida. Muy rápida antes de que sea la hora de volver a los ascensores con botones de bronce. Y otro botones en la puerta de ese club que no es café pero sí piernas. Y mira con cara de inocente invitándome a pasar. No alcanzo a mirar todo. Me quedo con un farol que alguna vez fue un lujo. Y con un ciruelo en flor que sobrevivió al vendaval de agosto. Santiago. El centro de Santiago. Tan mío también, después de tantos años.

El ciudadano Promedio

2010-09-01T20:02:00.002-04:00

Hace tiempo que vengo pensando en una manera de describir a una cierta parte de la sociedad, esa que probablemente no constituye la gran masa crítica, pero que por sus características termina siendo muchas veces la vara con que medimos a ciertas características del ser nacional (independiente de su país).

Es, tal vez una caricatura, que muestra grotescamente los aspectos que no siempre queremos ver, pero que son los que dan la nota, los que terminan siendo noticia, tal vez revelando el morbo que nos genera ver a través de los medios lo más penoso de nuestra manera de ser sociedad.

El otro día lo vi en una trailer de película infantil, donde el superhéroe se dirigía a un pequeño personaje de la multitud diciéndole "ciudadano promedio". Y me pareció muy acertada esa manera de referirse a ese ser anónimo que por 30 segundos destaca de la muchedumbre a la que pertenece, y es famoso por un rato en un video de youtube, o haciendo el ridículo en una cámara oculta, o en un reportaje de domingo por la noche que toma a los paseantes que regresan a la ciudad y están atascados en el tránsito.

A ese ciudadano promedio quiero dedicarle este pequeño espacio, porque en él veo retratados muchos, tantos, demasiados de los pormenores de que tanto nos quejamos. Salud ciudadano promedio! Tú, yo, tantos otros...

el problema de algunas virtudes

2010-08-27T19:15:00.001-04:00

es cuando sabes que las tienes.

ludopatía en cuotas

2010-08-26T13:08:00.000-04:00

Lo pensé mientras escribía un mail.
después de todo, esto de trabajar y trabajar y trabajar, no es también una forma de apostar la vida? Porque criticamos al pobre infeliz que se jugó todo en el casino, a los dados o en los burros, pero también están los que se pasan la vida apostándole a pasarse catorce horas al día en un laburo y que también los termina dejando sin nada: sin tiempo, sin familia, sin amigos, sin razones, sin excusas para no mirarse un rato y darse cuenta que pusieron todas sus fichas a un juego más, que es sólo eso. Un juego.

física cuántica barata

2010-08-24T19:24:00.000-04:00

Hace tiempo escuché que lo de la física cuántica tenía que ver con la multicausalidad, y cómo eso afectaba directamente las dimensiones de la realidad que la física tradicional entendía cómo inamovibles.
Curiosamente algo tan difícil de entender desde mi limitadísima comprensión, se hizo patente esta mañana, cuando estaba atrapado en el medio de un taco santiaguino. En ese instante entendí cómo las dimensiones del tiempo y el espacio son tan relativas.
En un ejemplo concreto, a las 3 de la tarde de un día domingo, puedo recorrer el trayecto que hay entre Una calle y otra, en aproximadamente 30 segundos. Podría inferirse desde la física tradicional que para que un punto x llegue a punto y, transcurre un tiempo z. y que siempre debería transcurrir el mismo tiempo z. Pues no. Las calles de Santiago albergan la respuesta a una pregunta que hasta hoy, para mí era incomprensible. El tiempo z es relativo. A las 8 de la mañana, recorrer la misma distancia entre el punto x y el punto y, puede tomar quince minutos. Una demostración clara que el tiempo y el espacio son algo relativo...

2010-08-22T21:38:00.000-04:00

Cuándo fue la última vez que abrazaste a alguien porque sí?

A propósito de los refutadores de leyendas, Toy Story Tres y el olor de mi hija Juana

2010-08-13T13:18:00.001-04:00

El genial Alejandro Dolina, hablaba en las Crónicas del Angel Gris de Flores, de los Refutadores de Leyendas. Siempre me apasionó ese relato, porque me identificaba más con los Hombres Sensibles, que con aquellos aguafiestas de la ilusión, que todo lo llevan a un silogismo, o una fórmula de excel.

Lo traigo a colación, porque días atrás leí una nota en un suplemento de tendencias de un diario chileno, que explicaba por medio de una teoría sicológica "¿por qué los hombres lloran cuando ven toy story III?" Y Yo, que me jacto de ser uno de ellos que incluso hipó y sollozó en el momento de mayor clímax emocional de la película, me enfrenté a una racionalización profesional que me trataba de explicar que en realidad ese llanto había sido "una proyección de todo lo que en realidad me había tocado abandonar durante mi proceso de maduración e ingreso a la vida adulta". ¿Cómo le digo al periodista o al sicólogo que teorizó, que en realidad me encantó la historia y todo el romanticismo de los juguetes y la lealtad y que en realidad me importa muy poco racionalizar sobre mi adolescencia cuando veo una película. Me gusta el cine porque me gusta sentir, me gusta sentir porque me recuerda que soy un ser humano. Todas las explicaciones que pueda hacer la sicología al respecto me parecen innecesarias, al menos para la emoción que me generó ver esa película.

Lo mismo me pasa con mi hija Juana, y con cualquiera de mis otros hijos. Pero me refiero específicamente a Juana que es bebé, porque cuando me acerco y siento su olor, me surge una sensación de paz y bienestar, que yo llamo amor. Amor de papá. Amor infinito de esos que lo más parecido a una explicación es que nos infla el pecho y no nos deja respirar bien, porque no alcanzan las palabras para describirlo. Eso que yo llamo amor, según los científicos, se debe a unas secreciones cerebrales que se llaman endorfinas y que generan una sensación de pacificación y no sé qué vainas más... A eso me refiero. Es amor. Todo lo demás, para qué me interesa?

Me gusta sentir, me gusta emocionarme, me gusta saber que soy más que una máquina que funciona por estímulos químicos, físicos o sicológicos. Me gusta ser humano. Gracias Dolina, por enseñarme que puedo ser parte de una gigantesca organización, que tal vez fundara Manuel Mandeb, o algún filósofo griego; la de los hombres sensibles.

mirando fotos

2010-07-30T12:23:00.000-04:00

Fue hace unos días atrás. Me puse a ordenar las carpetas de la compu, y en eso aparecieron de repente, año a año, tantas fotos del pasado. del reciente y del no tanto.
Con Juli nos quedamos pegados mirándolas, riéndonos, recordando tantos momentos, historias, experiencias. Dice un cantante que no hay tiempo peor perdido que el tiempo perdido en añorar. Puede ser, pero esto no era añorar, era mirar y revivir por un momento los momentos. Y de paso, dos lecciones que son aplicables 100% en el presente, con lo cual, valió la pena el ejercicio.

1) No importa lo grandes que creas que están tus hijos hoy. Mañana, cuando mires las fotos que tomaste hace un rato, te vas a sorprender, y vas a sentir que no, que seguían siendo unos mocosos.

2) No importa lo gorda o gordo que creas que estás hoy. No importa lo vieja o viejo que creas que estás hoy. No importa lo bien que te sientas con ese corte de pelo hoy. Mañana, cuando mires esas fotos, te vas a dar cuenta que estabas genial, que eras un/a pibe/a, y que tenías un gato en la cabeza!

En síntesis:
1- Tus hijos siguen siempre serán niños.
2- Hoy estás mejor de lo que crees, salvo por el desastre que te hiciste en la cabeza...

Alienado.

2010-07-26T15:43:00.000-04:00

Estaba tratando de entender por qué cada vez que termino un día, me quedo con la sensación de que no terminé de hacer todo lo que tenía que hacer. O por qué de repente me estreso de sólo mirar un texto largo, al que seguramente leeré por encima, en dos o tres párrafos, tratando de adivinar el resto de la información. Y marcarlo como favorito en un browser que seguirá acumulando día a día cada vez más urls sin sentido.

Entonces pensé, solo por enumerar algunas posibles razone adicionales a las prioridades de la familia y el trabajo en sí, en qué cosas podrían estar ocupando mi tiempo. Llegué a las siguientes conclusiones:

Tengo cuatro cuentas de correo electrónico, que chequeo de manera compulsiva y permanente los 7 días de la semana. Cada una con su respectiva dosis de mails de trabajo, personales, de trabajo personal, de la universidad y de todo lo demás.
Diariamente me llegan a alguna de esas cuentas los titulares de cinco diarios de cinco países diferentes y las actualizaciones de sus respectivas secciones, todos con información relevante, además de los flashes informativos de última hora.
Recibo además actualizaciones de otra decena de blogs, newsletters y boletines especiales. Algunos diarios, otros semanales, otros mensuales. Unos hablan de publicidad/marketing/branding, otros de tendencias, otros de cine, de libros, de teatro, de cultura, de viajes.
Tengo por supuesto la consabida cuenta en facebook con cientos de contactos (no digamos amigos), entre ex-compañeros, ex-colegas, ex-alumnos, ex-personas-que-alguna-vez-tuve-cerca-mío. Trato de tenerla actualizada, digamos postear diariamente alguna tontera, saludar a los que están de cumpleaños.
Además de eso, también tengo una cuenta en linkedin, small world, flickr, youtube y como no podía ser de otra manera, la cuenta de Twitter.

Si me pongo a revisar, es virtualmente imposible poder revisar de manera profunda y detallada, la totalidad de contenidos que implica esta cantidad de fuentes de información. Totalmente imposible. Creo que no podría cabalmente llegar a revisar ni la mitad.

Pero si me alejo de eso, si no reviso nada, es una sensación de vacío, de que me estoy perdiendo de algo. Eso es lo que me hace querer salir corriendo a buscar la pantalla más cercana, para tranquilizar esta conciencia que salta de tarea en tarea, de página en página sin terminar tal vez el proceso sináptico de aprehender donde estoy realmente parado. Dónde estoy pensando. En qué estoy pensando, si es que se puede decir que estoy pensando. ¿No te pasa a veces?

¿Se puede seguir un modelo para crear?

2010-07-14T17:09:00.001-04:00

Es curioso, pero siempre me sorprende cómo todo el mundo se vuelve loco, cuando viene un gurú, un creador, alguien que "la hizo", o sea, ese que todos quisiéramos ser.
El sólo hecho de enterarnos de su venida a este lado del mundo, genera una suerte de parafernalia similar a la de las groupies adolescentes. Todos corren, trafican invitaciones, se jactan de poder asistir. Siempre caemos en lo mismo. Ojo, no me refiero a los que se desloman trabajando de sol a sol, y participan de estas iniciativas como una oportunidad de networking, de que finalmente alguien me escuche... Yo me refiero a ese grupo de papanatas que están convencidos de que asistir a esas conferencias, charlas, summits, etc, les va a dar quizás un poco de esa inspiración que transformó un mortal común y silvestre, en keynote speaker de un evento de miles de personas, no sé si me explico.

Me hace pensar en la cantidad impresionante de libros, manuales, consejos, decálogos, tips, etc. que hay con la receta para tener la idea perfecta, la aplicación que revolucionará el mundo de la tecnología, el océano azul... como si realmente el momento Eureka, se pudiera replicar en un modelo a seguir. Pienso, si fuera tan fácil como seguir un modelo, yo creo que el mundo de verdad estaría más lleno de creadores de Macs, Twitters, Teléfonos, Autos, Aviones, Cinematógrafos y demás, no?

Curiosamente, me pasa que amén de estudiar cómo lo hicieron los otros, no nos va a surgir la idea maravillosa, o la inspiración divina. Es más, me atrevería a afirmar que en la mayoría de los casos, aquellos que lo lograron, los exitosos, esos inventores que todos admiramos, ni siquiera son capaces de explicar claramente como lo lograron, más allá de haber trabajado, trabajado y trabajado... que dicho sea de paso, no es precisamente el ingrediente "secreto"...

Como que la cosa va por otro lado, otro completamente diferente. Creo que los que lo logran, lo hacen precisamente porque se fueron por un camino que nadie había recorrido y exploraron donde nadie lo había hecho... digo, no creo que nadie pueda pretender descubrir América, siguiendo la misma ruta de Colón...

Trascendencia

2010-07-13T10:51:00.001-04:00

De todos los dinosaurios, ¿Cuál habrá sido un verdadero líder deportivo? Digamos, de todos los pterodáctilos voladores, ¿habrá habido alguno que volara más rápido que el resto? ¿Uno que rompiera todos los récords? Los restos arqueológicos no dan cuenta de estas destrezas.

Respecto de los mamuts hembra. ¿cuál habrá sido la verdadera reina de la belleza? O sea, esa que se llevaba todas las miradas de los mamuts, y la envidia de las mamuts. Ninguna cueva de Altamira consigna ese dato.

En la raza de los pájaros dodó. ¿Habrá existido "LA VOZ"? Una pena no tener un registro radiofónico o de cualquier especie, que contenga un vestigio audible de aquel exponente único del arte musical, capaz de emocionar hasta las lágrimas a las dueñas de casa dodós, incluso a los dodós machos que oían sus sones trasladándose de árbol en árbol buscando el alimento.

Inevitable preguntarme por algún líder político de indiscutidas habilidades de negociación dentro de la civilizada comunidad de los tigres dientes de sable. Inevitable e infructuoso. No existe documentación alguna capaz de reproducir ni siquiera un párrafo de algún discurso épico.

A duras penas han quedado unos restos, algunas osamentas, nada que nos permita concluir algo, que nos dé luz sobre estos temas de tanta trascendencia para aquellas civilizaciones y que hoy se perdieron para siempre.

Ahora es nuestro turno. Y ahí vamos nosotros, seguros de ir dejando una huella indeleble, gigantesca, indudable, de todos los aspectos más distintos y distantes de nuestra creación de la realidad. Avocados a los temás más importantes, y qye más aportan al género humano, y al universo en su totalidad. Nosotros sí haremos la diferencia. Sí seremos realmente más que un destello en un segundo en este universo, ¿o no?

Vamos que podemos.

Todo bajo control

2010-06-17T17:52:00.000-04:00

Y cuando crees que tienes todo controlado, todo en tus manos; el dinero, el trabajo, la familia, el sexo, Dios, las drogas, los amigos, el amor, la noche, los sueños, el dividendo de la casa, las flores del jardín, el correo basura, el horario de la nana, la dieta, los calcetines, la rueda de auxilio, el vaso de agua por las noches, y todo lo demás; tal vez sea demasiado tarde para darte cuenta de que ya no te tienes más.

Peleando con la naturaleza?

2010-06-14T09:07:00.001-04:00

Anoche llovió. El día está nublado, y claro, después de una lluvia, toda la ciudad luce con esa maravillosa alfombra amarilla y ocre, que son las hojas del otoño. Pocas escenas me gustan más de esta época del año. Los cachetes fríos, la casa calentita. Cuando venía para mi oficina, un barrendero estaba empecinado en dejar impecable el cuadradito de césped perfecto, a la entrada de una sala de ventas de departamentos piloto. Terminaba y ya caían una o dos hojas nuevamente y el volvía a quitarlas. Pelea perdida contra la naturaleza, que me recordó tantas otras que yo batallo día a día... inútilmente, tratando de meter mi impronta de manera forzada y artificiosa en lugar de permitir que la naturaleza de la vida haga lo suyo, como debe ser.

Politiquerías

2010-06-05T10:34:00.000-04:00

Esta mañana miraba las noticias locales, y me tocó ver a un político, ahora de la oposición, opinando sobre si tal o cual decisión le significaba a quien la tomaba, un costo en su imagen política, un sacrificio en sus niveles de popularidad.
Cada vez que escucho ese tipo de comentarios, igual que cada vez que los escucho cuando analizan los resultados, donde siempre por alguna extraña razón se declaran ganadores aunque pierdan, llego a la misma conclusión, y termino desinteresándome una vez más de esa alicaída estirpe que dirige los destinos de nuestras vidas gracias a los votos.
Al final del día siempre su tema es estar más preocupados por sus votos, por su popularidad, por sus objetivos políticos, por sus deseos personales para la próxima elección, que por realmente gobernar, por mejorar las cosas, por cambiar el destino de un país, o por encauzarlo. Todavía no se dan cuenta, que cuando empiecen a poner los temas prioritarios en el orden en que deberían ir, todo lo demás, vendrá naturalmente...

Feliz cumpleaños Argentina.

2010-05-25T20:36:00.000-04:00

Hoy cumplís 200 años. Algún autor dijo por ahí que sos adolescente. Por eso te deseo hoy, que se te pase rápido la edad del pavo, para que de una vez por todas, no sean las hormonas las que te gobiernan... Te quiero Argentina. Ojalá encuentres tu lugar. Ojalá los argentinos te ayudemos a encontrarlo, de una vez por todas.

fijaciones plumíferas

2010-05-14T00:21:00.005-04:00

Vivo hace 14 años en este maravilloso país que es Chile. Y nunca dejo de sorprenderme cuando voy encontrando nuevas palabras, nuevas formas de referirse a las cosas o a las personas de maneras increíblemente ingeniosas, pícaras, pintorescas, gráficas...

Hace un tiempo, empecé a recopilar palabras en un conjunto que para estos efectos llamé "plumíferas". Y descubrí que hay un increíble glosario popular en Chile, relacionado con este "conjunto". No sé si será porque la cueca tiene su origen en la conquista del gallo a la gallina, pero revisemos algunos ejemplos, para que saques tus conclusiones:

- De partida, un hombre no es un tío, un tipo o un chaval, sino que es un Gallo.
- Como todo gallo, si tiene una trifulca o si necesita declarar una amenaza, no se refiere a "te voy a reventar", sino que muy seguro de sí, profiere un sonoro "te voy a sacar la cresta".
- Un gallo, por supuesto que no transpira, sino que tiene "olor a ala", y sabes por qué? ¡porque no se ha lavado "las presas"!
- Este gallo no va protestando, sino que anda cacareando. Y probablemente, si no "se halla" en algún sitio, debe ser porque se siente "Pollo en corral ajeno".
- Para rematarla, el pronombre por esencia para llamara un amigo, un cercano o cualquiera con el que hemos hablado por más de cinco minutos, hace referencia al origen de todo ser plumífero: HUEVON!!!!!

Para pensarlo...

frío

2010-04-26T18:33:00.000-04:00

ya no me pierdo en la ventana mirando la tarde.
ya no levanto la frente buscando la brisa.
ya no huelo el verano insolente.
ya no siento los grillos de hace unos días.
ni el sabor de las uvas que se desgranan.
porque está volviendo el frío.
y la ventana está empañada.
y el viento helado de la tarde se cuela entre la lana.
y el otoño es hojas secas y el olor de las tostadas
y un perro ladrando a lo lejos.
y tal vez una sopa en la cama.

Preguntas lingüísticas

2010-04-13T19:59:00.000-04:00

Como el status de Facebook cambia tan rápido, me quedé con ganas de dejar para la posteridad digital esa reflexión de hace unos días atrás.
Y es que si el femenino de actor es actriz, y de emperador es emperatriz...

- El femenino de cantor debería ser cantriz
- El de pintor, pintriz
- El de locutor locutriz...

y así, no?

Perdón Veganos!

2010-04-08T15:16:00.000-04:00

Tengo una suerte de contradicción interior.

Los últimos años he visto crecer en gran manera una serie de iniciativas naturistas, vegetarianas, veganas, que surgen como alternativas más sanas de vivir y de comer, y que con ello, conllevan además un respeto y un reconocimiento por el reino animal.

Veo con qué pasión tantas personas toman esa bandera y la hacen flamear con energía y entrega en sus vidas. Y me parece respetable que así sea, pero me pregunto -he ahí la contradicción- por qué si son opciones de vida, muchas veces siento que la pasión de esos entusiastas a veces se transforma en totalitarismo, en la "unica" opción... no sé si me explico.

Lo curioso del caso, es que si yo me remito a mis más básicos instintos alimentarios, cuando yo pienso en comer, pienso en momentos, y generalmente los mejores momentos, esos que me dan más alegría interior por decirlo de algún modo, son aquellos que comparto con quienes quiero, con quienes me "alimentan" la vida... y siempre acompañados de todo lo no recomendable en términos dietarios, por ejemplo:

- Un viernes por la noche, ver una película en familia, está asociado indefectiblemente a unos completos (o panchos) -idealmente con ketchup, mayonesa, mostaza, tabasco- o unas pizzas con masa crocante y queso chorreante, por supuesto con una bebida gaseosa, y ojalá palomitas.

- Con mi mujer, comernos un chocolate antes de acostarnos es, un placer casi comparable con hacer el amor (nunca un sustituto!)

- Una reunión con amigos o familiares puede tener muchas versiones, pero convengamos que en estos lados del urbe, la versión más cercana a la perfección es el asadito, en cualquiera de sus variedades (chancho, chivo, pollo, pescado, vacuno...) El asado debería ser la octava maravilla del mundo. No por nada el inolvidable Fontanarrosa definía el paraíso en "Cielo de los Argentinos" como un asadito con los amigos, y el partido está por comenzar en la tele.

- Y las empanaditas? qué sería de nosotros los hispoanoablantes si no existieran las empanaditas? Con carne molida, o picada, suave o picante, con huevo, hasta con pasas o con papas. Empanadas en cualquiera de sus versiones.

- Cuando viajo, y estoy en un hotel de esos que tienen desayunos monumentales, no puedo sustraerme al placer de comer unos huevos revueltos con tocino, todos los días que pueda.

- Capítulo aparte, lo confieso, es la comida rápida. Creo que hay pocos momentos tan placenteros en la ajetreada vida de una gran ciudad, como cuando uno entra a uno de esos locales, y muerto de hambre pide esa doble hamburguesa con tocino, doble queso, una coca regular, y papas fritas (con el combo agrandado) y se sienta a disfrutar con la vista perdida absorbiendo toda esa masa de hidratos de carbono que tanto se parecen a un pedazo de cielo.

- Y en este mundo gastronómico, cómo olvidarnos de las fuentes suizas, alemanas, sangucherías, carritos a la salida del estadio, snacks, cocinerías... en fin, todo lo que se dice boliche en el tradicional sentido de la palabra.

Debo ser un troglodita, y posiblemente esta declaración implique de manera instantánea un rechazo por parte de cualquier organización con gente decente que pelea contra la obesidad y la crueldad animal.

Pero ojo, yo no estoy hablando de vivir comiendo, sino que creo que no pasa nada si comemos de manera equilibrada cualquiera de estos menús, sobretodo por los momentos que significan estas comidas.

Tampoco pretendo atacar ni desmerecer la opción de vida de quienes eligen no comer nada de esto.

Yo sólo pido, déjenme comer. Déjenme elegir. Son mis mejores momentos!

Búsqueda esencial

2010-03-22T13:37:00.002-03:00

Ayer mi hijo de seis años jugaba con sus Lego. Dentro de su maravilloso mundo de fantasía, construyó un "barco-canoa" pirata. Me encantó, porque no lo hizo siguiendo el patrón o el manual de instrucciones, sino que lo hizo como mejor le pareció a él.

Mientras me lo mostraba, descubrí que el mástil está sostenido por una pieza que tiene el dibujo como de un mapa del tesoro. Entonces se lo comenté. Él, como si fuera un filósofo griego me respondió:

- Claro, este pirata recorre muchos mundos buscando el mapa del tesoro. Él no se da cuenta que el mapa está en su barco, y siempre lo ha tenido.

Me quedé mirando su barco un rato largo. Recordando tantos libros, películas e historias, plasmadas en un barquito hecho con piezas de Lego... No pude sino reírme ante tanta sabiduría, y pensar en cómo hacemos para desaprenderla con los años.

¿Qué valores "plasma" nuestra sociedad?

2010-03-09T14:54:00.002-03:00

Desde que el terremoto llego a nuestras vidas, ha ido removiendo diversas estructuras, unas más visibles que otras. No quiero repetirme, ni seguir dándole vueltas a todo lo que se habla en todos lados.
Sólo me detengo a reflexionar, sobre un hecho que quisiera definir como insólito.

Es inevitable a estas alturas, que cualquier conversación entre dos personas que vivan desde la V Región hacia abajo en Chile, en algún momento se refiera a "cómo viviste/dónde estabas/qué hiciste/con quién estabas durante el terremoto".

Podríamos decir que es ya un tópico común.

Lo insólito o lo novedoso del caso, al menos para mí, es que dentro de las múltiples situaciones que he escuchado de distintas personas, una reacción recurrente al momento de sentir que el mundo se movía, fue (parafraseando la respeusta): "Yo lo único que hice fue quedarme esperando, mientras sostenía el plasma"

Parece gracioso. Parece casual. Pero cuando tantas personas responden de manera inmediata y sin pensarlo con ese tipo de reacción, es inevitable que concluya pensando que el plasma es probablemente, lo más valioso en las vidas de estas personas.

Aparentemente, es una pertenencia cuyo resguardo bien merece resistir en pie un cataclismo de proporciones. Y es la más importante. O sea, me atrevería a pensar que cientos o miles de personas prefirieron quedarse sosteniendo con fuerza su televisor de pantalla plana de no sé cuántas pulgadas, en lugar de salir a buscar hijos, o de abrazar parejas, o de salir corriendo, o... lo dejo a criterio de tu lista de prioridades en la vida, querido lector.

Evidentemente en momentos como esos, todos sabemos que uno reacciona con los instintos más básicos, echando mano a lo primero que identificamos como lo esencial, lo que no podemos permitirnos perder, olvidar, o dejar atrás. Miles de personas, prefirieron cuidar su Plasma. Por eso me pregunto hoy en un estúpido juego de palabras, sobre los valores que nuestra sociedad plasma...

¿nada que lamentar?

2010-03-01T14:46:00.000-03:00

Sería un desalmado si me sintiera una víctima de los últimos acontecimientos de mi querido Chile. Gracias a Dios, lo más cerca del caos y la destrucción que estuve, es la escena que ilustra este posteo: Mi escritorio, que no está mucho más desordenado que cualquier día de ajetreo normal en la oficina, tal vez un par de pedazos de pared encima de la bandeja de los pendientes y una que otra grieta en el muro.
Mi familia y yo, nada. Ni un rasguño. Un par de tazas rotas. Y unas copas. Nada más. Sí el miedo de sentir que nada de lo que hagamos en esos momentos, realmente tendrá un efecto cuando ves la fuerza de la naturaleza, mostrar un pedacito pequeño de su magnitud real.
Nos hemos sentido afortunados, bendecidos, por haber podido transitar en estos días sin nada que lamentar.

Pasado el miedo inicial, y empezando a tomar conciencia de los alcances de lo sucedido, empezamos a mirar alrededor, y ver dolor, pérdida, incertidumbre, destrucción, muerte, pero también esperanza, optimismo, solidaridad, esfuerzo, resignación, cariño.

Es notable cómo frente a las situaciones límite, sale la esencia de cómo realmente somos. Hay héroes que viven entre nosotros y que son capaces de hacer lo imposible. Hay ángeles que cubren con su calidez. Hay soldados obedientes y prestos al llamado de ayudar. Hay amigos que vencen cualquier limitación para hacer llegar su mensaje de apoyo. Hay familias enteras que se reencuentran, y otras que nacen. Es una tremenda oportunidad para sacar lo mejor de nosotros. Lo mejor de un país.

Y porque he visto lo mejor, también me duele tanto, y me da vergüenza, ver esas masas informes de personas que aprovechan la menor oportunidad para revolcarse en la mugre de la barbarie, bajo el pretexto de tener hambre y sed. No importa cuánto pueda crecer un país. No importa cuánta infraestructura, cuántos planes sociales, cuánto empleo, cuánto producto interno bruto. Inevitablemente, hay una porción de la sociedad, que todavía no termina de asimilar lo que es precisamente vivir en una sociedad. Ante la mínima chance, reaparece ese animal embrutecido y sin valores, que no es capaz de distinguir lo que está bien de lo que está mal, que sonríe a una cámara que transmite en vivo y en directo su crimen, a un mundo que mira azorado.

¿Qué se hace con eso? O con esos.

la luz de sus ojos

2010-02-17T16:11:00.000-03:00

Ayer, mi hijo fue a buscarme a la oficina. Yo iba saliendo, y el me esperaba en la puerta de entrada, mirando por la ventanita donde se entrega el correo. La escena era tan simbólica, que tenía que dejar un registro. Ahí afuera estaba la luz. El día que empezaba a las siete y media de la tarde. El día de verdad.

silencio

2010-02-10T19:59:00.000-03:00

Hay días como hoy, que tienen momentos donde la vorágine de lo cotidiano se congela, como si alguien oprimiera un remoto botón PAUSE. Y nada es tan importante como ese instante. Como la noticia de ese instante. Generalmente alguien que llega para quedarse. O que se va para siempre.

el atractivo misterio de oriente

2010-02-02T19:36:00.000-03:00

Fuimos a ver la muestra del Ejército de Terracota. China (la que leía en mis libros de niño como "Tribulaciones de un Chino en la China") siempre ejerció sobre mí una atracción especial.
Vimos las estatuas, las réplicas, y toda la faramalla adicional de vasijas, jarrones, vestidos, diaporamas... y demás.
No sé si ya debo estar hibridado, pero de todo lo que vi, me quedé con estas bonitas reinterpretaciones de una artista chilena.

encuentros

2010-01-27T14:50:00.000-03:00

anoche. eran las 9 y media. volaba sobre la cordillera de los andes. y lo vi. instante sublime. maravilloso. cuando el día se encuentra con la noche ese fragmento del tiempo. y uno tiene el privilegio de tener los ojos abiertos.

Terminal

2010-01-14T11:35:00.000-03:00

Hay algo en la Terminal. Puede ser acá, en Estados Unidos, en Europa o en cualquier lugar del mundo. Pero una terminal de buses, a las 2 de la mañana es un lugar cerrado, donde una televisión retumba, y las personas son tal vez de manera excepcional, los solitarios de siempre. Ese sonido que llena los espacios como en una galería deshabitada. Y la mirada entre despierta y dormida, ansiosa por la llegada del bus que te llevará a destino. Cada tanto, alguien, generalmente con un pantalón azul o gris, puede pasar, con un lampazo, o un cepillo, limpiando el piso del polvo que por alguna razón, siempre se resiste.

Si la terminal está al medio de un viaje, en un pueblo perdido, la dosis de desolación puede ser adicional. Si además la gente habla en otro idioma, se puede multiplicar. De cualquier manera, esa sensación de estar en un paréntesis, como tantas esperas en una terminal, es una tremenda oportunidad para pensar y darse cuenta. Terminal tras terminal. ¿De eso se trata?

Viajan por el tiempo

2010-01-12T14:37:00.001-03:00

Algunos seguimos caminando cerca, y hemos ido atravesando territorios, mujeres, maridos, hijos, pérdidas, alegrías, logros, siempre acompañándonos. Animándonos de cerca. Más acá o más allá.
Los eternos asados de los jueves siguen inmutables para muchos de nosotros.
Otros se han quedado pegados en esa foto. Y en tantas otras, más lejanas. Con un sombrero de cumpleaños y una corneta. O andando en un triciclo. O celebrando un gol. Y ahí siguieron congelados por años, incluso décadas. O eso creía.
Hace tiempo algunos se animaron y viajaron en el tiempo. Han ido apareciendo de a poco. Algunos de la mano de gente de este tiempo. Otros surgen así, súbitamente, cuando me asomo a mirar como un pescador, qué ha recogido esta vez la red.

Una montaña Rusa

2010-01-05T19:35:00.000-03:00

Hace unos días que estoy subido a tu montaña rusa.
A veces subimos riendo, tranquilos, ansiosos y excitados.
En un momento todo se detiene. La cumbre. Lo más alto.
No es posible subir más. La paz de un segundo. La plenitud de todo con vos.
Un paréntesis que sueño infinito.
Y después bajar con el vértigo que intenta alcanzarnos.
Y el alma que se quedó en la cúspide. Y el corazón.
Será por eso que abajo primero es el cuerpo embrutecido.
Y después cuando todos llegan, sólo después, pensar, sentir, compartir.
Aunque ya es tarde; la carne primero hizo lo suyo.
Después volveremos a subir, despacio, con calma, para encontranos nuevamente en la cima.

Avatar - ¿Pocahontas?

2009-12-26T23:44:00.001-03:00

Hace unos días fuimos con mi mujer a ver Avatar.
Conste que ella estaba más entusiasmada que yo con el programa. Yo simplemente me dejé llevar. Después de todo, nunca me mataron ese tipo de películas. Lo confieso: la ciencia ficción no es lo mío en términos cinematográficos.
Pero debo aceptar que la película me sorprendió gratamente. La capacidad de crear un mundo totalmente paralelo al nuestro tan lleno de luz, es sorprendente. Disfruté muchísimo con esa "cosmovisión" de un mundo paralelo. Mis felicitaciones para el director, y para todo el equipo que trabajó por más de diez años para dar a luz semejante proyecto.
Pero me parece que estuvieron trabajando tantos años, para lograr la forma, porque el fondo, me hizo acordar demasiado a la historia de Pocahontas. ¿Alguien se acuerda? John Smith va en plan de ganador a conquistar el nuevo mundo, y oh sorpresa, se encuentra con Pocahontas que además de enamorarlo le muestra la conexión que hay entre los seres humanos y la naturaleza, en un orden perfecto (en un ciclo sin fin, diría El Rey León). Ahí el joven conquistador-conquistado tiene una suerte de epifanía y descubre que su manera de ver el mundo estaba equivocada y en fin, todo lo demás lo dejamos ahí para quienes no hayan visto la película. Cuando vean avatar, acuerdensé de que Jake Sully es John Smith... Notable! Despúes de todo es un tema en el cine, la del tipo que se va de viaje y se descubre a si mismo, o descubre la verdad en su camino. Algo así como una road movie.
Igual, qué pena que ni Pocahontas, ni Avatar, ni el calentamiento global, ni nada, nos haga tomar conciencia de verdad de lo que estamos haciendo con nuestra vida...

El Arte /de/vs/&/ Macanudo 7 ¿Cómo se convive con la fama?

2009-12-15T20:09:00.001-03:00

Esto pasó el viernes pasado. El 11. No tiene ninguna pretensión de ser una crítica literaria, ni mucho menos -y desde luego-, una crónica gráfica!
Estoy en Buenos Aires, y por una de esas alineaciones cósmicas (como se dice por ahí), coincidió mi viaje con la presentación de "Macanudo 7" de Liniers y "El Arte" del catalán Juanjo Sáez. Ambos libros editados por la editorial Común, emprendimiento osado y a riesgo familiar del propio Ricardo Siri Liniers.
Así que partí con dos de mis hijos a disfrutar de esa maravillosa "coincidencia". El pobre Liniers hacía las veces de presentador de Juanjo, que claro, no es para nada conocido en el medio local (ni en los lados tampoco!)
De hecho la mayoría de los presentes íbamos más que nada a reencontrarnos con Macanudo y Liners; esa era la expectativa principal. No así la del presentador de Editorial Común, que se complicaba entero para poder generar una cierta equidad en la atención del público y en sus preguntas, que además estuvieron -estuvimos- bastante tímidos. Así transcurrieron los 3/4 de hora de esta presentación, y al final nos avalanzamos hacia una fila que desproporcionadamente pedía la rúbrica ilustrada de Liniers, y en una considerable menor medida la de Juanjo, que al rato estaba paseándose por ahí, como esperando que todo terminara pronto.
Tengo que decir, que inicalmente compré el libro porque me dio apuro. (También me dio apuro comprarlo porque estaba más caro que Macanudo). Pero ojo, lo vale!!! Creo que todos los que sentimos un mínimo de atracción por ese fenómeno tan esencial e inherente al ser humano como el Arte, en alguna medida deberíamos leerlo. No porque sea un tratado del arte, sino porque inevitablemente nos identificamos con su manera de mirar el arte, de disfrutarlo, de sorprenderse, de intentar explicarlo a alguien tan complejo y tan exigente como una madre... Recomendable.

Pero lo que principalmente motivó este posteo, fue Liniers. Liniers y su Macanudo. Ya el séptimo. No porque sea mejor o peor que los demás. Como él dijo, "Y... es un nuevo Macanudo". Me pareció interesante el fenómeno. Siempre me imaginé que la gente que dibuja comics, tiras, historietas, teveos, etc., era gente de pocas palabras. Tengo la misma opinión de los artistas. Siento que expresan su manera de mirar el mundo en su trabajo, y si fueran mejor hablando que dibujando o contando historias ilustradas, se dedicarían a dar discursos.

Ricardo, me voy a permitir llamarlo por su nombre, me mostró esa clase de persona que está muy consciente de ser un fenómeno. Una consciencia que es esencial para ese tipo de situaciones. Se nota que Liniers ya tiene 7 Macanudos en el cuerpo. Y otros tantos recitales con Kevin. Se nota porque se sienta frente a un micrófono, y no es el artista monosilábico críptico. Se sienta y habla con aplomo. Con cancha. Pero a la vez, busca seguir siendo el Liniers de siempre. No quiere ser más que lo que es. Mira de repente porque su papá está entre el público. Y su papá lo mira orgulloso, como si su hijo estuviera ganando el primer premio en la feria de ciencias del colegio. Eso lo hace humano, cercano, real.

Hace un tiempo, Juanes llegó a Chile para participar del Festival de Viña del Mar y cuando salía del Aeropuerto, iba con su guitarra colgando del hombro. Pensé para mis adentros que era una pavada. Que a esa altura de su carrera eso de llevar la guitarra colgando como un hippie por la playa era una pose, porque seguro tenía 20 asistentes que le llevarían las cosas. El viernes Ricardo Siri Liniers llegó al Ateneo de Florida, con su morral colgando, barbudo, medio despeinado igual que siempre. Y a él le creí. De alguna forma me acordé de Juanes y me hizo revisar esa opinión o ese prejuicio que tuve en su momento y me dije: ¿por qué no? Después de todo, cuando la vida empieza a parecerse a un torbellino de cosas que nos pasan, no está tan mal querer seguir siendo el de siempre. Al contrario! Cuántos artistas, actores, políticos, rockeros, futbolistas, publicistas, abogados, contadores, amas de casa, deberíamos mirar en qué momento dejamos de ser nosotros... Gracias Liniers, por recordarme las cosas que te pasan si estás vivo!

como en los juegos electrónicos.

2009-12-07T00:46:00.001-03:00

A veces me pasa
que cuando creía que había avanzado tanto,
que había evolucionado,
que había superado los escollos,
que ya solamente quedaba pasar
por la puerta de salida de una etapa,
como en los jueguitos electrónicos;
un tropiezo.
Y es volver a empezar.
Otra vez.
De cero.

Miguel!

2009-12-03T14:19:00.002-03:00

Miguel... no sé por qué me puse a pensar en él, dice Andrés Calamaro. Y yo escuché justo hace unos días esa canción que tanto me gusta, seleccionada por mi amigo el Puli y su dolor por el abuelo que se va. Fue escuchar esa canción y la melancolía se me vino encima. Los recuerdos de una epoca tan maravillosa como la del colegio, el Piriápolis, el coro, el fulbito, los amigos a muerte y jugar a lo prohibido y no te vayas a caer o que no te atrapen.
Jugábamos a ser grandes con un cigarrillo en la mano y cara de circunstancia a la salida del colegio, pero no sé por qué creo que siempre contenidos, o al menos con esa sensación de que nada era tan peligroso que pudiera hacernos mal. Hasta que sí. Hasta que sí nos hacía mal. Y varios hoy ya no están. Y nos fueron mostrando que no todo era tan inofensivo. Que la velocidad y las drogas y el sexo y el vino y el vértigo y todo eso que parecía tan divertido, sí te podía matar. Y de verdad. Y al final todo lo que significaba el Rock & Roll de verdad, es decir no el MTV, totalmente brandeado y editado para todo público, sino el de la subterránea realidad, sin anestesia, sí te podía llevar a ese lugar que parecía inexistente.
Y así pasé por tantos recuerdos, como suelo hacer cuando una canción ejerce el efecto máquina del tiempo. Pero esta vez, me acordé de los que se fueron. Los que ya no están. Los que marcaron un mojón en nuestras vidas para avisarnos que en esa curva, era mejor bajar un cambio, y algunas veces seguir la huella. Después de todo, podés desviarte un poco, pero sabés que cuando vas por un camino de montaña, al borde de la curva, es muy posible que haya un precipicio.
Para todos los que ya no están, ¡Gracias!

La ciudad en dos ruedas.

2009-11-24T13:31:00.024-03:00

Hoy me acordé de un pequeño accidente del que fui testigo la semana pasada.
Ella venía pedaleando bastante rápido, por una ciclovía. La señora que iba a cruzar la calle no la vio, y se paró ahí, justo encima de la línea blanca que muestra que la vereda se transforma en ciclovía. Se dieron un buen golpe. Se levantaron mirándose las caras con esa bronca momentánea que generan esas situaciones tan poco esperadas y deseadas. No se vieron, no hay mucho más que agregar.
Pero yo me quedé pensando en las bicis. Me encantan, tengo que decirlo. Recorrer la ciudad en bicicleta, cualquiera sea la ciudad, es recorrerla distinto. Da para más aliento que a pata, da para más disfrute que en auto o mucho peor, en un city tour. Hay algo en la bicicleta como medio que inmediatamente se me antoja romántico, atemporal, holístico. Un medio de locomoción cuyo motor es el corazón... cuánto sentimiento!
Antes de irme a vivir en la montaña, me iba a trabajar en bici. Invierno o verano. No adhiero a esa falsa pulcritud que piensa en un poco de sudor como si fuera la peor de las condenas.
Cuando me subía a la bici, probablemente era una de las personas más felices de la ciudad. Era una sensación de disfrute inmediato, para llegar despejado a la oficina en la mañana, o para volver relajado a casa por las tardes, dejando en cada esquina algún pendiente o contratiempo.
Eso sí. Me reconozco bastante imprudente. Debe ser por eso que las circunstancias de mi vida me llevaron a dejar este medio. Dudo de la completud de mi humanidad si hubiera seguido con ese hábito. Es que es una tentación pasar finito, acelerar para ganarle a una luz amarilla, o esquivar peatones móviles como si fueran obstáculos de una pista. Claro, nunca tuve que lamentar ningún accidente, por eso evoco aquella época como una un tanto torpe y nada más.
Hoy, los ciclistas salieron a la calle. Y están furiosos. De a poco están tomando y exigiendo ese espacio que nunca tuvieron. Con banderines, con balizas, con cascos y cornetas. Los ciclistas se empoderaron y pedalean hacia el reconocimiento y la valoración de esas entidades. Es más, yo diría que ya llegaron. Sus argumentos son innegables. No contaminan, ocupan menos espacio que un automóvil, y encima, es un beneficio genial para quienes la practican, en esta eterna búsqueda del ejercicio perfecto.
En otras palabras, se han ganado el derecho de exigir su espacio. Simplemente me pregunto si en esa exigencia de espacio, no hay riesgos, como los de imponer. Después de todo, las libertades que reclaman las minorías, una vez que logran su espacio, muchas veces terminan siendo una suerte de totalitarismo. Terminan siendo una imposición. Y ese también es un atentado contra la libertad. En otras palabras, si quiero que me den el derecho de andar en bicicleta, y que hagan espacios para mi, tengo que entender que hay gente que también tiene el derecho de no andar en bicicleta. Y de caminar, y cruzar una ciclovía, por ejemplo. Parte de lograr libertades también es asumir responsabilidades, no?
Digo, así algo tan lindo como andar en bici, sigue siendo eso, andar en bici, y no un estandarte o un panfleto...

Hombre araña suburbano.

2009-11-19T16:38:00.000-03:00

La foto no es mía, pero la encontré navegando por ahí, buscándola en realidad, porque representa lo que ayer tuve oportunidad de disfrutar, esperando en un semáforo.

Eran las 8, cuando todos salen del trabajo, y hay un mar de gente en todos lados. En un cruce, sentadito en una de esas barandas, estaba el hombre araña. No llevaba la capucha, así que se veía su identidad secreta. Identidad arrabalera seguramente. Esas señales no confunden.

Estaba de espaldas a mí, de hecho no le importaba en absoluto nada más, que la señorita promotora de un desodorante, que también estaba en el cruce, oronda y feliz. Despúes de todo, no es usual que un superhéroe la corteje. Me dio pena no tener una máquina de fotos conmigo. Mi amigo Aldo, sostiene que es mejor así. Que hay cosas tan maravillosas a simple vista, que cuando las inmortalizamos en pixeles o en un negativo, nunca son capaces de transmitir la picardía, o el olor a sopaipillas de un atardecer en La Florida, junto con las bocinas, el Transantiago, o tantas otras cosas que enmarcaban ese amor furtivo entre un paladín de la justicia y la bella heroína que combate la transpiración.

qué pasa con tu lengua?

2009-11-16T18:26:00.001-03:00

Yo no sé si serán los años, que tampoco son tantos, pero como que desde hace un tiempo, se me ha dado por indagar cómo hablamos, es decir, qué palabras usamos, qué palabras o frases no usamos, cuáles se van quedando totalmente obsoletas, ya sea porque la tecnología que mencionan deja de estar vigente, como "Long Play" o porque la costumbre ya no es tal: "arrastrar el ala", "una estrella rutilante", "descoser el mocasín", etc.

En general, no soy un acérrimo defensor de la tradición lingüística. Si fuera así, debería estar hablando como el acta del a independencia, y entre 1816 y hoy, cambiaron muuuuchas cosas. Pero sí debo reconocer que hay cosas que me generaran una cierta urticaria, como por ejemplo, cuando comienzan a generalizarse ciertas economías en algunas formas de hablar, y que van robotizando la expresión, como si fuera una especie de código fuente obligatorio.

Por ejemplo: Cuando algún periodista, generalmente notero, transmite en directo algún acontecimiento y para enlazar la comunicación con "Estudios Centrales" dice: "Mencionarrrr que el accidente se produjo... bla bla bla".

Yo me pregunto: ¿por qué parte diciendo "mencionar"? ¿no podría decir, por ejemplo: "Es importante mencionar, o quiero mencionar"?

O cuando estás en un grupo de gente, de amigos, o de esas dinámicas de la oficina, cuando te toca finalmente hacer una conclusión, que algún chupamedias dice cuando le toca el turno: "Agradecer nada más a los organizadores, por el esfuerzo y pim pam pum". ¿Qué es eso de "Agradecer"? ¿Quiero Agradecer? ¿Me siento obligado a agradecer? ¿Necesito agradecer? ¿Odio agradecer? ¿No tengo la menor intención de agradecer?

Si la idea es economizar, digamos, tal vez lo mejor sería decir: "Gracias a todos", ¿No?

¿Me acompañás en esta gesta para que cuando hablemos, sobre todo desde nosotros, lo hagamos de verdad desde nosotros y no desde una fórmula vacía sin ningún tipo de sentido ni relevancia?

Gracias!!!

un botón de muestra

2009-11-12T19:01:00.000-03:00

Hace un tiempo, alguien mandó esta foto, registro de un lugar maravilloso, en alguna calle de algún pueblito de Italia.
Miraba embelesado la vidriera, cuando de repente me llamó la atención el botón rojo, con el ícono del discapacitado. Todavía me pregunto qué significará, en medio de esa pared que debe tener más de un siglo, ese botón rojo. ¿Alguien sabe por ventura qué hace ahí?

Concebir

2009-11-10T18:42:00.000-03:00

Hoy podría haber sido un martes más. Uno de los tantos martes que con los últimos meses del año te aceleran el ritmo de las horas. Esos llenos de reuniones, de proyectos con alarmas que te suenan, y con la vertiginosa sensación de estar siempre llegando tarde a todos lados, y nunca estar realmente en ninguno, con todo el sentido del verbo estar.

Hoy podría haber sido un día más, pero para qué abundar en los detalles de lo cotidiano, de los pequeños eventos llenos de logros anónimos; esos que van formando día a día una vida. Para qué detallarlos, si en momentos como hoy, toda la rutina se detiene. Todo el mundo da una vuelta completa en tu cabeza, y tu corazón late acelerado con un millón de imágenes que pasan y te van contando una vida completa en stop-motion. Todos los problemas se diluyen en el momento en que tu realidad de hoy, es menos real que lo que te pasa por adentro.

Y todas las posibilidades y todos los sueños y todos los proyectos, y todas las mejores intenciones de hacer las cosas diferentes esta vez, y todo el vértigo de la vida y la vida al fin, se atraviesan y te confrontan, en un millón de caminos y encrucijadas, donde la única opción, es ser feliz. Y a cada segundo, volver a sentir esta inmensa plenitud con la que me desperté esta mañana, cuando mi mujer me susurró "vas a ser papá de nuevo".

A propósito de las estaciones.

2009-11-05T14:47:00.000-03:00

Sé que no voy a decir nada nuevo, cuando pienso en los ciclos de la vida. No sé si con la misma regularidad que sucede con las estaciones, pero a lo largo de nuestras vidas inevitablemente vamos pasando por esos mismos procesos. De hecho, las circunstancias de nuestras vidas, tienen primaveras, veranos, otoños e inviernos.
Las relaciones, los proyectos, las sociedades, incluso las civilizaciones, han atravesado indefectiblemente por esos ciclos.
Pero lo que no entiendo, es por qué nos resistimos. Qué es lo que hace que intentemos detener el inexorable avance de un ciclo inevitable. Por qué, tantas veces nos aferramos a unas pocas hojas secas, y no somos capaces de dejarlas caer para que pueda fluir definitivamente el invierno, como si no supiéramos que es así.
La mayoría de los casos, lo hacemos de forma inconciente. Creemos que es una premisa detener una rueda. Mantenerla fija. Tal vez sea esa la razón por la cual luego de ese esfuerzo inútil, el ciclo recupere en poco tiempo, todo el espacio detenido. ¿Se gestarán así las revoluciones?
No era mi intención acercarme a esas reflexiones; simplemente me detuve a mirar un árbol que en mitad del invierno, y ya con los brotes de la primavera, aún sostenía rebelde unas pocas hojas que quedaron como un recuerdo del verano, ignorante de que el otoño había partido. Resistiéndose. Hojas marchitas ya. Recuerdos arrugados de lo que ya se fue. Inevitablemente pensé en mis hojas. En mis brotes. Y no supe responder.
Hay una vieja Oración, un antiguo proverbio árabe, que pide al Señor fuerza para cambiar lo que se puede cambiar, paciencia para aceptar lo que no se puede cambiar, y sabiduría para entender la diferencia. ¿Estará ahí la clave?

skater

2009-10-26T14:29:00.000-03:00

Me encantó esta ¿escultura? andando en skate. Me sorprendió hace un par de semanas, cuando por fin pude visitar el Malva, en Buenos Aires.

Me hizo pensar en una suerte de monstruito adolescente... y que quede claro que eso es lo que quiero decir, y no un adolescente monstruoso.

¿Cuál es tu dragón?

2009-10-26T14:22:00.000-03:00

Hace algunos días rodaba por las calles en mi Vespita, feliz de la vida con esa sensación de libertad que te da el viento en la cara y esas otras cosas que se deben experimentar cuando te subís a una moto. Soy un aprendiz en este ámbito, pero lo poco que he disfrutado me hizo preguntar cómo pude pasar tantos años sin subirme a una .

Y así venía cuando en un momento dado, el teórico silencio del atardecer y la luz maravillosa de ese sol que se va yendo, se esfumaron cuando apareció delante mío un rugiente mastodonte que escupía humo negro, ignorante total de mi humanidad. Era uno de esos monstruos anchos, que ocupan gran parte de la calle y que hay que se valiente para pasar en movimiento. No me podía escuchar, porque el ruido que hacía era ensordecedor. Iba rápido y furioso. Era un dragón. De la línea D. Pero era un dragón.

Fue verlo y sentirme igual que en las cavernas, saliendo a matar un mamut. O San Jorge, en ese reino lejano. O tantos otros personajes de la historia universal, que no son ni más ni menos que una representación de nosotros. Y fue fulminante la imagen. Ese era mi dragón del momento. Porque todos los días nos enfrentamos a un dragón. Más grande o con más púas. Unos con muchas cabezas, otros casi inofensivos. Pero todos los días hay un dragón al que nos enfrentamos.

A veces lo matamos. Otras, nos come. Otras lo dejamos ahí. Y es peor, porque al otro día pueden ser dos los dragones a enfrentar. Por eso es mejor siempre matar al dragón de cada día.

¿Cuál es tu dragón hoy?

Acerca de mi nacionalidad.

2009-10-18T19:28:00.000-03:00

Había pensado sentarme a mirar cómo se calmaban las ondas en el agua, después de mi impulsiva intervención de la semana pasada en el mundo de la comunicación viral, las cartas abiertas y las inesperadísimas repercusiones.

Pensé que había dicho todo lo que tenía que decir. Al menos a la persona que motivó mi carta. Pero leo los cientos de comentarios de tanta gente que apoyó desde su lugar esta iniciativa, y me encuentro en el medio con otro argentino que es, precisamente, lo que cuestionaba en la figura del Señor Maradona. La de ese argentino que desafortunadamente, es tan ruidoso, tan poco mesurado, tan poco conciente de sus propios límites, que como el elefante en el bazar, atropella todo a su paso, y empaña la opinión que en el resto de los países se tiene de los argentinos.
Me refiero a usted, Ricardo, de quien no conozco el apellido. Lamentablemente para usted, y para todas sus hipótesis conspirativas, sí soy argentino. Probablemtente leyó en mi perfil que vivo en Chile, y con esa información asumió, sin más datos, que soy chileno.

Pero no señor. Soy argentino. Formo parte de una Argentina que probablemente usted desconozca. Una Argentina que no esta gritando maleducadamente, de forma despectiva a la gente que tiene a su lado para poder resolver mis conflictos de inferioridad no resueltos.

Quisiera ahorrarle unos minutos de su tiempo, anticipándome a responderle el cuestionamiento de qué derecho tengo a hablar de Argentina si vivo en Chile, o probablemente qué hago por mi país, cierto? Y quiero contarle, que lo que hago con mi país, es precisamente esto. Defenderlo. Trabajar todos los días en lo mío buscando la excelencia, para que la imagen de mi país, de la gente de mi país, no sea la de un desaforado incontinente que tiene que insultar a los demás para defender su posición. Y creamé que hay mucha gente, mucha más gente de la que usted sueña, que hace lo mismo en Argentina, en Chile, en cualquier lugar del mundo.

Ricardo, si de verdad cree que debe defender a Argentina, hágalo con altura, como lo hicieron nuestros abuelos, nuestros padres. Como lo hace tanta gente todos los días. Hágalo trabajando. Hágalo siendo mejor, superándose a si mismo. No hace falta hacer un piquete. No hace falta patotear, ni denigrar, ni insultar, ni presionar legislando, ni construir su verdad destruyendo la del otro. Eso es lo que nos ha llevado a ser lo somos hoy como país. ¿Todavía no se da cuenta?

Mire hacia los lados, porque hace tiempo que "Argentina, el mejor país del mundo", se quedó dormida mirándose el ombligo, y nos están sacando mucha ventaja esos que usted mira en menos. Y no porque sean mejores, sino porque se dejaron de estar llorando y se pararon y se pusieron a trabajar. Algo que en su país, es decir en mí país, muchos todavía no entienden.

Ricardo, lo invito a pensar cada día, qué puede hacer usted por dejar bien parada a Argentina. Eso es lo que estamos haciendo estos otros argentinos, estos tantos millones de argentinos que para usted no existen, pero que siguen sosteniendo a nuestro país, a pesar de la gente que actúa como usted.

Carta abierta al Señor Maradona.

2009-10-15T09:14:00.001-03:00

Señor Maradona:
Tengo una inevitable necesidad de manifestar cuánto dolor, cuánta pena, cuánta decepción me da haberlo visto celebrar de esa forma, la paupérrima clasificación de Argentina al Mundial de Fútbol de Sudáfrica.

Necesito decírselo Maradona, porque el día de ayer, algo se rompió dentro mío. O terminó de romperse.

Yo crecí viéndolo y admirándolo. Tenía 4 años en el mundial 78. Lo vi sufrir en el 82. Celebré como todo argentino en las calles, cuando su destreza única, talento regalado por Dios, condujo a nuestro país a obtener su segundo título. Y fue gracias a usted.

Sufrí con usted en Italia, con cada patada, con cada codazo, con cada foul, y en cada definición por penales. Lloré amargamente en Estados Unidos, ese 1994. Y así he seguido su trayectoria. No soy futbolista. No juego bien al fútbol ni en un picado de barrio. Pero sé admirar a un buen jugador. Y fundamentalmente, soy Argentino. Y me encanta ser Argentino. Amo a mi país. Y a mi gente.

Por eso me duele tanto verlo a usted celebrar una clasificación que todos sabemos, incluso usted que fue mediocre. Es más, deficiente. Pero no me duele eso. Me duele verlo a usted. Me duele ver a lo que ha llegado. Me duele verlo enajenado, desaforado y fuera de sí, insultando a quien se ponga por delante. Usted argumentará que es parte de su coherencia, que siempre fue igual. Pero a mi me duele. Me duele, porque esa incapacidad de mirar hacia adentro y ver si realmente hay algo que debe ser cambiado, es la misma incapacidad que tenemos como país, Maradona.

Usted, y me duele mucho decirlo, es Argentina. Es la personificación de la decadencia misma a la que hemos llegado. Ahogados en nuestra soberbia. Incapaces de darnos cuenta que tal vez estemos equivocados, y que un poco de humildad nos permita cambiar, y ocupar el lugar que sí merecemos, ese que sí somos capaces de alcanzar pero no con el resentimiento, sino con la gambeta, con destreza, con trabajo, con esfuerzo. Igual que usted cuando era un pibe.

Sabe qué Maradona? Yo no soy una dama, ni soy periodista. Ni soy de los que lo critican siempre. Pero sus insultos ayer, me insultaron a mí. A mis hijos. A mi dignidad. A mi argentinidad. Me dio una profunda vergüenza que mis hijos lo vieran de esa forma. Me imagino que si lo mira dos veces, también le dará vergüenza que sus hijas lo vean insultar así. ¿Es realmente la forma de dirigir el destino futbolístico de un país? ¿Se cree capacitado para eso?

Probablemente usted jamás leerá esta carta. Probablemente si la lea, me denostará. Probablemente alguien, como suele ocurrir en mi país, me patoteará. Pero me siento en la obligación de decir Basta. Usted necesita insultar, yo necesito decir esto. Hasta ayer, yo hablaba del Diego. Le hablaba a usted de VOS. Lo sentía mío. Como todos los argentinos. Pero ayer me di cuenta, como tantas veces me ha pasado con Argentina, que ya no es mío. Por eso lo trato de usted, porque usted no me pertenece más.

En tanto no sea capaz de asumir sus faltas, sus culpas, y la profunda herida que ha causado en mucha más gente de la que usted imagina (no sólo damas y periodistas), usted seguirá siendo usted. Es muy probable que no le importe. Que piense que esto se olvidará con un campeonato mundial, o con cualquier despilfarro pirotécnico que equivale a los espejitos de colores con los que hace más de 500 años nos vienen engañando todos los que pretenden dirigir una parte de este país. Pero no señor Maradona. Esta vez no. Le pido a Dios por usted. Para que pueda abrir los ojos. Pedir perdón, a veces nos hace más grandes que hacer un gol con la mano.

Ojalá que lo piense.

Gabriel Jefferies.
Argentino
DNI 24.234.398

Maratón contra el tiempo.

2009-10-06T19:39:00.001-04:00

La escena transcurre en un pueblo-ciudad del interior de Argentina. El país es un detalle, porque podría ser cualquiera de los países que han crecido al alero del campo. Y el pueblo, uno de esos pueblos con la plaza al centro, y la Municipalidad, y el Banco y la Iglesia. Con radio y todo.
Este fin de semana, están celebrado 120 gloriosos años. Y lo hacen con bombos y platillos. Y no sé realmente si será por seguir la tendencia running, pero en el marco de los festejos, tal vez el broche de oro de tan magno acontecimiento, se va a correr la maratón. Una carrera por las calles de la ciudad que completará unos cuatro kilómetros.

Todos van. Muchos a correr. Otros a ver. No falta casi nadie. Llegó incluso la radio, que entre pausa y pausa musical, transmite su propia publicidad: "Proparaaaaaa, Galuzzo Publicidad"

El intendente puso altoparlantes, donde suena al compás del 2x4 una voz tanguera que canta la marcha del deporte, esa que decía "En un marco de azul celestialllll, y al rayo triunfal va la juventuuuuud". Y cuando escucho esa canción, me vuelo mal a mi infancia y las Exhibiciones de Educación Física.

La largada es en la Municipalidad. Ese gran edificio blanco, que tiene un reloj cerca de la entrada, que se quedó parado a las 10.40 de algún día muy lejano. Y en ese momento, cuando veo esa hora, todo cobra sentido.

Hay lugares, hay pueblos, hay gentes que sin saberlo, decidieron correr contra el tiempo. Pero una maratón perpetua. Una que se gana perdiendo. No les puedo contar las ganas que me dieron de inscribirme.

Teleférico viaje en camarote

2009-09-27T16:45:00.000-04:00

Cuando era pibe, es decir, cuando un fin de semana podía parecer un mes de vacaciones, y una semana de clases, un ciclo lectivo completo, me acuerdo que mi mamá me hizo una promesa. Ustedes saben, una promesa de una madre, es algo sagrado, por decir lo menos. No necesita bases ante notario, ni siquiera una cláusula firmada ni nada. Lo dijo la vieja. Y con eso era más que suficiente para poder reclamar o exigir o preguntar todas las veces que la imprudente impaciencia infantil considerara necesario hasta obtener un cumplimiento de aquel compromiso. La promesa en sí era muy simple: "Un día de estos, nos vamos a ir a Buenos Aires en camarote". Así solía decir mi madre. "Un día de estos" significaba un día cualquiera, la semana que viene o antes de que cumplas cuarenta. Pero era algo que se cumplía.
Así fue como me dediqué a crecer, terminar mi escuela primaria y otras tantas minucias, mientras se cumplía el plazo en el que finalmente podía irme a Buenos Aires en camarote.
Vale decir a aquellos jóvenes espíritus que se apresuran a inquietarse frente al significado de la palabra "camarote" que un viaje en camarote, era un viaje en tren, en unos vagones que tenían habitaciones con cama, donde se podía dormir, y entrar y salir como si fuera la habitación de un hotel, con el consiguiente correr por los pasillos, pasar al "Vagón comedor" y otra serie de comodidades propias de un pasado más cercano a los viajes en que el equipaje se trasladaba en baúles de madera que en valijas samsonite con cuatro ruedas. Comodidades tales como que el vagón comedor, incluía vajilla de cristal, cubiertos metálicos, servilletas de tela, asientos que se daban vuelta, baños con cortina de tela.... en fin. El summum de un viaje desde la cordillera hasta el atlántico... una noche o más (no recuerdo ya cuánto tiempo sería) de viaje inolvidable, para llegar a ¿Retiro? Un viaje que podría haber durado dos horas en avión, como de costumbre, pero sin el glamour del tren... no sé, hay algo del tren que siempre me había parecido, y me parece diferente. Por algo hay tantas películas que transcurren en un tren. Una suerte de road movie sobre rieles.
Pues bien, es previsible la ansiedad que tendría uno ante el advenimiento de una promesa de semejantes características. Pero las promesas de una madre son ciertas, se cumplen y son sagradas, aunque claro, no son inmunes a las políticas públicas, ni a la hiperfinflación...
Así fue como una mañana, el diario anunció con una noticia que decía "Gobierno decidió la venta de los ramales ferroviarios", lo que en lenguaje de un niño de 10 años, se leería como: Tu vieja no te cumple la promesa ni a cañones.
Pues bien. Nunca necesité terapia para recuperarme de esa decepción, pero es algo que recuerdo cada cierto tiempo. Sobre todo porque cuando emprendí esta etapa de la parternidad, me dije que jamás, pero jamás, haría una promesa que no fuera capaz de cumplir a mis hijos. Y me equivoqué. Hace siete días, prometí algo. Y hoy me entero que no lo podré cumplir.
Fue el domingo pasado. Después de los festejos dieciocheros. Un día de celebración urbana. "Vamos al teleférico", dijo mi hijo de seis años. Y qué mejor y tradicional festejo dieciochero que viajar en teleférico, le dije a mi familia. "Vamos!"
Pero algo no funcionaba en el camino. No veía los globitos flotantes moverse por el cielo. El día era glorioso, así que no había razón para no verlos. Un sol radiante inusitado para un 20 de septiembre en Santiago. Y cuando llegamos, un letrero gigantezco que decía "Cerrado por remodelación". Y con el cartel, las caras largas y las preguntas, y los por qués y lo que suele ocurrir cuando un niño no tendrá lo que estaba buscando. Y ahí mordí el anzuelo. Pisé el palito. Y le dije... no te preocupes, yo te prometo que apenas podamos vamos a venir de nuevo a pasear en teleférico.
Hoy, una semana después, me entero por unos amigos que chau, que el teleférico murió, que el cartel decía cerrado por remodelación, pero para siempre. Se fue el teleférico. Se acabó un ícono de esta ciudad. Y es una pena.
Será que la credibilidad de los padres, también es parte del patrimonio cultural?

1,2,3 Probando

2009-09-23T00:41:00.000-04:00

Entonces hace varios días, meses y años que estoy dándole vueltas a la idea de finalmente plasmar en un lugar un poco más duradero, todas las zonceras que voy escribiendo en cuadernos, o servilletas, o boletos, o post its o -incluso, lo confieso- en billetes.

Y no es que todas esas cosas, ideas, miedos, conceptos, juicios, razonamientos, historias y reflexiones se merezcan durar eternamente, pero al menos las voy sistematizando para que el tiempo determine si es que vale la pena que sigan ahí, o incluso tal vez vos, que estás leyendo, te animes a juzgarlo.